Chapitre 3 : Du sang sur le pelage.

Ils croyaient en avoir fini avec la noirceur après avoir disséqué L.A. Noire. Ils pensaient avoir lavé leurs mains sales. Erreur. On ne sort jamais vraiment des ruelles américaines. Nos deux acolytes remettent le couvert, fuyant la rigidité de ce gendre idéal de Phelps pour se réfugier dans les ombres de Blacksad. Sous les traits d'animaux anthropomorphes se cache une humanité en décomposition. Un monde où la couleur de la peau — ou du pelage — dicte encore ta survie. Racisme, misogynie, corruption... Le jazz est peut-être bon, mais la mort, elle, n'a pas changé de partition.

Putain de métier... et abonne toi putain.