Solange ne dormait plus.

Ou

plutôt, elle ne dormait que d’un œil, d’un sommeil nerveux,

agité, haché de murmures. Dans son appartement, tout était propre.

Trop propre. L’ordre maniaque de ceux qui ne contrôlent plus rien

d’autre dans leur vie.

Des dizaines de carnets, posés ici

et là. Des pages noircies de phrases répétées :

“Romuald

est mon destin.”

“Stéphanie ne me comprend pas.”

“Ce

n’est pas un péché, c’est un appel.”

Elle parlait

seule.

Elle priait à haute voix.

Mais pas comme les

Témoins. Pas comme une croyante ordinaire.