Cuatro Palabras

Lo que estoy a punto de contarles sucedió un día como hoy hace un año, o quizás dos… o puede que haya sido más tiempo. Ocurrió durante el festejo del Gozón de Zaragocilla, una de las tantas fiestas que se organizan para esta época en el marco de nuestra Independencia...

Estamos a pocos días de finalizar este mágico viaje a través de la historia y la cultura de una ciudad que en los próximos días conmemorará su independencia. “Independencia” entre comillas, porque la realidad es que Cartagena aún sigue sintiendo el azote y la tiranía de nuevos inquisidores, que blanden la espada contra la población de los barrios populares; que los denigran, los abandonan y los educan con la idea de que la negritud y el mestizaje son algo malo. La Cartagena de hoy resiste como lo hizo en antaño, solo que esta vez, es el extra-muro de su Centro Histórico, donde los protagonistas libran intensas batallas contra el desempleo, la desigualdad y la exclusión.

Recuerdo la primera vez que presencié el espectáculo de mis héroes de la infancia: no tenía ni siquiera diez años cuando conocí los atuendos multicolores de los lanceros. Aquella vez quedé maravillado por la presencia respetable del capuchón; por la danza activa de los negritos tiznaos cuya energía sólo era comparable con la de un Demonio de Tazmania; con los movimientos de la cobra africana con cuerpo de mujer y con el mediohombre con pinta de navegante, que años después en las clases de historia conocería como Blas de Lezo.

Hola, he vuelto una vez más para joderles la vida, no mentira, en realidad me aparezco nuevamente porque en estos días de encierro en los que la mente juega con la impaciencia y el tiempo parece moverse tan lento como una tortuga, me puse a rememorar tiempos pasados, y a mirar con nostalgia las postales que quedaron impresas del jolgorio y la algarabía que se vive en la fiesta de la espuma y la maicena.

Parece que fue hace unas horas cuando iniciamos este viaje a través de las voces de nuestra historia festiva y popular. Oficialmente, hoy podríamos decir que estamos a la mitad del camino. Como se habrán dado cuenta a lo largo de los capítulos que hasta aquí van de la temporada, hemos querido reivindicar la memoria festiva de la ciudad durante la conmemoración de nuestra independencia, entre otras muchas cosas. Ayer por ejemplo, hablamos de los tambores, de la música, de eso que nos hace -algunas veces- ser y pertenecer a la tierra que nos parió. Así que, valiéndome de esto como pretexto, vamos a arrancar en esta oportunidad con una historia de alguien que a mi modo de ver, ha vivido para bailar. Evidentemente el baile, y las historias de vida que yacen detrás de los atuendos pomposos, llenos de colorines y garabatos, no podían escapar a este podcast.

Antes de comenzar con el capítulo de hoy, queremos hacer un homenaje, rendir tributo a uno de los máximos exponentes de la poesía negra; a uno de esos escritores con los que uno sueña convertirse de grande, aunque bueno, al final llega la edad adulta y uno se da cuenta que no podrá nunca llegar siquiera a rozarle los tobillos. Pero qué hijueputas, mis quejidos de escritor frustrado no importan hoy, lo único que importa esta vez es la magia poética del gran Jorge Artel.  Aquí les va un fragmento del poema Tambores en la noche, ojalá se lo gocen y dejen que el alma se les aliviane.

Es probable que en algún momento se hayan ustedes preguntado por qué carajos celebramos cómo celebramos, o por qué, por ejemplo, en los populares bandos, hacemos una procesión casi litúrgica atestada de personajes pintorescos, mientras suenan los tambores y nos perdemos en el frenesí de la danza. Nuestro pretexto esta vez, acude a una suerte de reivindicación, a un rescate de lo póstumo, de lo que intencionadamente o no, dejamos morir. Mientras resolvemos las preguntas que les he hecho previamente, procuraremos de la mano de este poeta oriundo de Kalamary, salvaguardar la memoria perdida, atándola a nuestro cuello, para así nunca más, mirar a los ojos del amo y asentir.

El día de hoy, tan caluroso como se acostumbra la vida en este paraje de Caribe nostálgico, me ha convocado una vez más a la remembranza. Ya que nos hemos embarcado en un viaje por la memoria en los capítulos anteriores, siento que debo continuar esta senda. Este camino por las gloriosas penurias de nuestra historia me ha dejado atrapado en una especie de laberinto de callejuelas coloridas. Cierro los ojos e imagino que estoy en Getsemaní. Estoy solo, son las 4 de la tarde y una brisa salina me divierte las narices. Siento a Delia Zapata junto a su hija Edelmira dirigiendo sus polleras al sol mientras una cumbia deliciosa da paso a  los lanceros. Alcanzo a escuchar a los artesanos, a Pedro Romero martillando en su taller. Despierto.

Hola, soy yo de nuevo. Acabo de soñar que era niño una vez más y que salía con mi horda de vecinos rufianes a desbaratar puertas y dinteles a punta de tintililillo. También, me parece haber soñado algo casi inteligible. Algo relacionado con un hombre cuyo rostro no pude terminar de definir, como que existe pero no existe al mismo tiempo, -sí, ya sé que suena loco, no hace falta que me lo digan-. La cosa es que ese sueño me hizo pensar en muchas cosas. Por alguna razón, pensé ahora en esos héroes que a menudo la historia sepulta dejándolos sin rostro, como en un intento por mandar a la mierda sus hazañas. De hecho, en Cartagena tenemos un caso vergonzoso que se relaciona precisamente con lo que tanto celebramos por estos días: la independencia. Por esa razón hoy queremos hablar de un héroe del que seguramente muchos desconocen, de uno que debería estar en ocupando el lugar que su tocayo usurpador y asesino ostenta, mientras todos los cartageneros le lamen el culo y le hacen venia cada vez que pasan por su lado. En este podcast que ha sido pensado para reivindicarnos con esa memoria popular de las Fiestas de Independencia que perdimos y que muy seguramente nos han quitado, queremos hablar nada más ni nada menos que de un cubano glorioso llamado Pedro Romero.