Viernes, 29 de agosto, 2025.

Otro fin de semana y también otro final de mes (practicamente)

El tiempo vuela y también lo hace la ciencia, así como las malas intenciones de quienes nos gobiernan.

El descubrimiento de la fisión nuclear abrió una rendija en el tejido de lo posible. Lo que comenzó como una curiosidad matemática, un cálculo sobre la energía encerrada en el núcleo de un átomo, se convirtió en una carrera acelerada por liberar esa fuerza. No hubo pausa, apenas reflexión. Cada paso adelante fue justificado por el miedo al otro, por la necesidad de estar un paso por delante. Laboratorios oscuros, ecuaciones en pizarras llenas de polvo, mentes que desentrañaban los secretos del átomo sin detenerse a preguntar si debían hacerlo.

Se construyeron reactores, se enriqueció uranio, se separó plutonio. Todo con precisión quirúrgica, con una frialdad que contrastaba con la magnitud de lo que se estaba gestando. La primera explosión en el desierto marcó un antes y un después, no por su belleza o su logro técnico, sino porque demostró que el ser humano ahora tenía la capacidad de extinguirse a sí mismo en cuestión de segundos. La luz que iluminó el cielo aquella madrugada no fue un amanecer, fue una advertencia que nadie quiso escuchar.

Luego vinieron las ciudades. Hiroshima. Nagasaki. No hubo victoria en esas explosiones, solo cenizas, silencio y cuerpos que se desvanecieron en el aire. Las mismas mentes que diseñaron la bomba miraron los resultados con una mezcla de horror y resignación. Ya no se podía deshacer. El conocimiento no se borra. Y una vez que algo existe, alguien encontrará una razón para usarlo.

Desde entonces, el mundo ha vivido bajo una sombra que no proyecta forma, pero que está presente en cada decisión política, en cada tensión entre naciones. Miles de ojivas acumuladas, listas, apuntando. No como herramientas de defensa, sino como promesas de aniquilación mutua. La lógica se invirtió: la paz se mide por el miedo a la destrucción total.

Y aún así, se sigue investigando, se perfeccionan los diseños, se miniaturizan las cabezas, se buscan nuevas formas de entrega. Como si el simple hecho de poder hacerlo justificara el hacerlo. La ciencia, que nació del deseo de entender, terminó siendo instrumentalizada para construir el arma definitiva. No hay gloria en eso. Solo una creciente incomodidad, el peso de saber que se cruzó una línea que no se puede volver a trazar.

El poder siempre encuentra formas de justificar la violencia. No con gritos, sino con silencios cuidadosamente diseñados, con lenguaje técnico que nubla, con amenazas abstractas que se repiten hasta convertirse en verdad. Gobiernos que no declaran guerra, pero la preparan en laboratorios, en bases ocultas, en documentos clasificados. Pueblos que no eligen la destrucción, pero son convocados a aceptarla como necesidad, como defensa, como sacrificio por una seguridad que nunca llega. La guerra no se impone con armas primero, se impone con narrativas: el enemigo está más cerca, es más fuerte, piensa como nosotros, por eso debemos ser peores que él.

Y en ese proceso, lo humano se desdibuja. No se habla de ciudades, sino de objetivos. No de niños, sino de daño colateral. La burocracia del exterminio se perfecciona hasta volverse invisible. Una orden firmada en una oficina puede desatar el fin de millones, sin que quien la firma vea jamás el polvo radiactivo flotando sobre lo que antes fue una escuela. La distancia entre la decisión y la consecuencia es el espacio donde se cometen los mayores crímenes, porque allí no hay rostros, solo datos, proyecciones, intereses.

Los desastres naturales no tienen intención, no escogen víctimas, no se regodean. Pero este tipo de destrucción, planificada, racionalizada, mantenida activa como disuasión, revela una profundidad oscura en la especie: la capacidad de imaginar el sufrimiento absoluto y luego construir los medios para ejecutarlo con precisión. Y lo más inquietante no es que existan armas tan poderosas, sino que se las considere útiles, racionales, parte de un orden.

El pueblo rara vez decide. Se le informa después, se le tranquiliza con estadísticas, se le conmina al patriotismo cuando lo que se necesita es resistencia moral. Y cuando las consecuencias llegan, ya no hay vuelta atrás. Solo cenizas, mutaciones, tierras estériles, generaciones que nacen con el miedo en los genes. La guerra nuclear no se gana; se sobrevive, si se tiene suerte. Pero incluso en la supervivencia, el mundo que queda no merece el nombre de mundo.

Lo más triste no es que el ser humano pueda llegar tan lejos en la destrucción, sino que lo haga mientras cree que está protegiendo algo. La verdadera bomba no es la que explota en el aire, sino la idea de que el poder sobre la vida y la muerte colectiva puede ser legítimo. Esa es la explosión que nunca termina.

Como ya casi se acaba el número de caracteres de la caja de información, les dejo con la canción que le pedí a SUNO, esperando que esta publicación les haya servido, no solo como entretenimiento, sino que les haya aportado un poco, una chispa de contenido que genera valor.

"Destrucción sistemática"

[Verso 1]

Un reloj sin manecillas marca la hora exacta,

[Pre-coro]

Guardada en silos bajo tierra y con llave,

[Coro]

Y todos saben que existe,

Es el eco que no termina,

[Verso 2]

Un niño dibuja el cielo,

[Pre-coro]

No hace falta usarla,

[Coro]

Y todos saben que existe,

Es el eco que no termina,

[Puente]

Y mientras tanto,

[Outro]

No es tormenta, no es terremoto,

Y el reloj sigue ahí,

🎵 🎶 🎶 🎶 🎵 🎼 🎼 ♬ ♫ ♪ ♩

Esta fue una canción y reflexión de viernes.

Gracias por pasarse a leer y escuchar un rato, amigas, amigos, amigues de BlurtMedia.

Que tengan un excelente día y que Dios los bendiga grandemente.

Saludines, camaradas "BlurtMedianenses"!!