DONDE YACE EL POETA

Se respira acido y dulce donde duerme el poeta,

se vuelan las cometas y los sueños son palabras y palabras

con la musica inhóspita del que duerme en la luna.

No son solo los versos los que nacen entonces

rompiendo los encantos o hablando de los hombres,

son esquirlas de antaño y luchas

por las cuitas de amores que no fueron,

de odios y rencillas del tiempo donde sillas permanecen vacías.

Se abren y cierran puertas, unas dan a universos,

se nos encierra en otras para dar mas dolor

escondido en los versos que nacen a retazos

destrozando momentos, esos que nos regalan

poetas que son hoy y los poetas muertos.

Se respira el ensueño donde yace el poeta,

son como los profetas que barruntan verdades

y nos cuentan historias las de las vanidades

las de los interiores idos ya por esos andurriales,

donde unos y otros van y vienen a solas

por campos o por bosques, por lágrimas de amor

andando por las calles perdidas en la noche.

Nadie sabe de dónde, de dónde nadie sabe,

las ventanas son campos son agujeros negros,

otras veces azules si escriben en el cielo,

Son del verde que dan pequeños manantiales

o azules como son las almas abisales que se nutren del mar

a gritos de los tiempos o por la soledad.

El tiempo en los versos son parte de ese mundo Interior

de estos locos que abren de par en par, las bocas y los ojos

los dedos de las manos, los brazos y los lodos

para dar rienda suelta Buscando libertad.

Son palabras en orden los poetas de siempre

esos que nunca duermen de mano del poema,

escriben anatemas y luchan en la lucha muriendo a la intemperie,

sus almas nunca duermen, no tienen horizontes

su mundo es ese orden usando sentimientos que luchan entre si

con todo lo que vive.

Y se viven y mueren por todo lo que existe

siendo el dia, la noche, la tarde, o esa aurora que sirve de agonía,

la llevan en sus almas para contar al mundo su inquietud de diadema.

El poeta respira una tristeza dulce con que viste sus días,

entre tanto los días pasan entre la brisa como una hoja en mano

sobre las hojas secas que pisan las hormigas

para hacer que nos crezca en el alma una rosa

del color que al poeta se la ofrezca la vida.

Chema Muñoz©