EL CANTO DE LOS GRILLOS

De repente el galope de lo oscuro, quieto y ciego

se marchita con el roce de la luna

y un sendero sombra-Frío

acaricia los pies bajo la espuma

del océano de estrellas que me envuelve.

Paraíso de soles ataúdes

de auroras boreales, de mares de silencio,

de corazones rotos

que germinan por cantos de laúdes,

y que rompen suave y mágicos los ojos.

Te encierras en sueños lamidos de cansancio,

los tributos del día

se pagan con el hambre

que genera la umbría alameda de tus venas,

indeleble amapola negra y fría

que te mece y desprende

y te exige la tristeza insistente del reposo del día.

Yo te sirvo de inútil movimiento,

de reproche del mundo,

de escondrijo del llanto,

de lecho de lo inmenso.

Te destilo la sangre

que corre en el invierno de los hombres,

negro, indolente, trágico espacio de papel

que espera ser herido por los aguijones

de palabras huecas,

de palabras llenas por la luz irónica que grita en las guerras,

por olas de niebla,

por el color muerte que tienen las piedras.

Mas, tiene la noche calor, amor y cuna,

y miles de almas obsesionadas

duermen en su pecho esperanzas

para calmar su sed de mil caricias,

y romas las espinas se entrelazan

por no herir la luz de las luciérnagas.

En la noche el paso es mas ligero

las sombras lacerantes,

y se cuentan las horas como metros de seda, terciopelo y olivos,

amores que marchitan, amores aún no escritos,

regresamos a casa por el viejo camino

cantando una canción montada en un silbido

para enterrar el miedo al canto de los grillos,

montones de hojas secas jalonas el camino

no importa que en la noche

haya perdido el mío.

Chema Muñoz©