Tu voudrais être ailleurs. Tu fermes les yeux. Tu n’es pas ici. Mais sous le voile essaimé de tes cils, le papier peint ruse et se faufile, use tes paupières de sa clarté, perce tes cornées de ses brindilles, t’accable de sa présence en t’enjoignant de le reconnaitre. Ce qu’à ton insu, tu as déjà fait. Le rideau ne se lève pas sur l’agencement fleuri, or et orangé, de branches où s’alignent des mésanges à l’étrange symétrie. Tu clos les yeux plus fort, assimilant dans la contraction la peau amassée de tes membranes, aux stries encoignant ses murmures, comme aux plis d’un membre vidé de son essor. Tu détestes cet endroit. Tu n'es pas ici. Tu en es sûr ?

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