Qu’est-ce qui possède quatre jambes, aucun bras, un ventre ouvert et qui se peut malmener durant des heures ? C’est une salle de jeux, empruntant par morceaux agencés en patchwork quelques signatures de la Sécession viennoise. Se pâme sous nos pieds le champ d’un linoléum d’éclats moucheté imitant de piètre facture le paillettement d’un terrazzo vénitien, en une suggestion de vermicelles tachetant un sorbet, et diluant leur fluo dans le dégoulinement son déclin. Y trouvent une surprenante stabilité, des colonnes industrielles couleur menthe à l’eau, portant au sommet de leurs chapiteaux l’arrondi d’une verrière opaque ponctuée de vitraux en grisaille, et dont le translucide éclairage inonde sans noyer, ce que la vastité de l’espace offre de possibles. Un plan basilical composé de trois nefs, où par l’intermède d’armatures de fer et de briques de verre massifiant la part inférieure des parois, s’enchevêtre en tout endroit une lumière, raisonnant l’horizon d’un lieu dont nous nous croirions capables d’enfreindre en ectoplasme les limites. Il faut des boîtes où ranger les nuages...

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