Veux-tu voir où je vis ? C’est toujours bien de savoir d’où vient sa faim. Laisse ici tes chaussures. Je sais que c’est inattendu. On ne songe pas qu’un ogre puisse vivre en une maison de papier, qu’une chose aussi dangereuse que moi réside en une si mince structure. Mais vois-tu, c’est à mon contact que s’est apprise la fragilité. Tu ne me connais que par l’intermédiaire de ton corps, mais je peux animer bien d’autres choses. Un raz-de-marée, c’est l’eau qui a faim. Un séisme, c’est la terre qui a faim. Une tornade, c’est le vent qui a faim. Cette maison et ses semblables furent inventées pour moi, pour qu’il soit aisé de les reconstruire après que je m’en sois rassasiée. Si tu y penses, c’est finalement très logique. Je vis dans une minka, et voici la washitsu que j’occupe lorsque je suis au repos. C’est une grande pièce, mesurant environ seize tatamis, vide. Inutile de t’expliquer pourquoi...

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