Il y avait un papier peint bleu clair sur les murs de ma chambre d’enfant avec, sous un relief à grains, une multitude de nuages blancs. Je m’allongeais sur le côté de mon lit pour les gratter, les nuages, lentement, un par un. J’ignore combien d’heures, à l’échelle des neuf années passées en cette demeure, furent consacrées à cette tâche. Je le faisais à l’aveugle, le soir lorsque je ne dormais pas, et à l’ennui, le jour lorsque j’étais punie. Je voudrais me souvenir de ce qui occupait alors mes pensées. J’aimerais vous dire qu’il s’agissait de temps durant lesquels je cultivais des vues de la vie que j’aurais le jour où je sortirais d’ici. Je pensais évoquer ce papier peint pour vous entretenir de la notion d’espoir, vous dire ce qu’il me semble que c’est. Mais je doute d’avoir finalement songé à beaucoup de choses en grattant les murs de ma chambre, et si je devais vous dire ce qu’est pour moi l’espoir, je crains de réaliser que je n’en possède plus...

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