Ci sono amori che non chiedono durata, né casa, né sequenza. Non cercano un futuro da abitare né un passato da rivendicare. Sono amori che si manifestano come fenditure del tempo: apparizioni che sfiorano la vita per un solo istante, e proprio per questo la inclinano.

Quando Urano tocca Venere, il cielo non parla la lingua delle relazioni che si compiono; parla la lingua più remota degli incontri che deviano il destino senza trattenerlo. È l’amore che non nasce per restare, ma per rivelare. L’amore che non diventa trama, ma figura. L’amore che non si offre, ma appare — e nel suo apparire compie tutto ciò che doveva compiere.

In questo episodio non racconto la biografia di una coppia, né descrivo sentimenti o psicologie. Racconto il fenomeno: la geometria fragile di un’attrazione destinata al preludio, l’inclinazione minima che divide ciò che sarebbe potuto essere da ciò che, per legge più antica, non potrà mai diventare. Racconto l’attimo in cui due linee parallele si sfiorano senza fondersi, e in quello sfiorarsi rivelano una possibilità che subito si ritrae.

Urano è il varco, il disallineamento, la scossa che incrina il ritmo abituale.
Venere è la dolcezza dell’apparizione, la grazia dell’immagine concessa per un istante.

Dove si incontrano, non nasce una storia: nasce uno specchio.
E in quello specchio si vede ciò che la vita non avrebbe mostrato altrimenti.

Questa è l’elegia di un amore non destinato a restare: un amore che non entra nelle biografie, ma nelle traiettorie. Un amore che non promette, ma inclina. Un amore che non vuole essere ricordato, ma soltanto aver esistito nel punto esatto in cui il destino aveva bisogno di una curva.

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