Es el frio el que cubre las ranuras

donde lo debiera hacer el calor en tu preludio,

él que va a solas contigo en ese desván oculto

que te traes desde la infancia.

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Es el frio ese pasaje de piedra, esa parada profunda,

esa campana en el agua que deja muda tu boca

y que ensordece tu esquina haciéndote bostezar,

el que droga tu sonrisa y te para a cada paso

a la orilla del olvido.

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Es el frío el que te pone una máscara de acero,

el que solo en bambalinas existe tras del telón,

es el que frena tu carne y lleva a gatas tus huesos

convirtiéndote en cobarde cuando intentas levantarte.

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El que posee tu tristeza y te adormece al Olimpo,

el que rompe con destreza las torres de tu ilusión,

ese frío de naufragios que da olor al estiércol,

ese frio que te roba la vehemencia, las ventiscas,

las revueltas que pueden hacer de ti

borrar por siempre reversos, escribir aquellos versos,

vínculos, vértices inalcanzables.

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Es el frío que se nace en los vaivenes, ese el de las veletas,

el que se cierra en el vientre, el que te venda los ojos,

el que pisa las violetas, donde se invierte en dolor

y te seca las vivencias de acueductos y volcanes

que te nacen en la sangre.

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Ese frío tan maldito que destroza los violines

que musitan tus vivencias, y te sirve primaveras

al calor de las cavernas de redondas desvergüenzas,

de amorosas aventuras, de esponjosas cabelleras.

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Ese frío sin respuesta como el de la cobardía,

ese frio de temor, de ensayo de tejas verdes

rebozadas por el musgo de la soledad,

el de la leña mojada, el de esas geometrías

que nacen en los eclipses o trepan en romerías.

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Ese frío tan maldito que desnivela lagunas,

mares que son de las aguas,

ternuras que se te estancan en acuarios

al grito de amor al rio y ángeles se transfiguran

como aleluyas dolientes, como el rechinar de dientes,

como el suave volar de los versos por buhardillas

en las tardes de verano donde el frio se arrodilla

para dormir en tus manos.

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Ese frio que te trepa de la base a las alturas

y se llega hasta las nubes creyéndose en los oasis

donde no existen fronteras, donde trepan las quimeras

donde se juega a los naipes, las danzas, las posaderas

donde solo sientes frio a la vuelta de los siglos

donde el frio se adueñó y te cubrió las ranuras

él vive a solas contigo en ese desván oculto

que trajiste de la infancia siéndote calor y abrazo

en tu comienzo y ocaso.

Chema Muñoz©