Deixaria neste livro 
toda a minha alma. 
este livro que viu 
as paisagens comigo 
e viveu horas santas.
Que pena dos livros 
que nos enchem as mãos 
de rosas e de estrelas 
e lentamente passam!
Que tristeza tão funda 
é olhar os retábulos 
de dores e de penas 
que um coração levanta!!
Ver passar os aspectros 
de vida que se apagam, 
ver o homem desnudo 
em Pégaso sem asas,

ver a vida e a morte, 
a síntese do mundo, 
que em espaços profundos 
se olham e se abraçam.

Um livro de poesias 
é o outono morto: 
os versos são as folhas 
negras em terras brancas,

e a voz que os lê 
é o sopro do vento 
que lhes incute nos peitos 
- entranháveis distâncias.

O poeta é uma árvore 
com frutos de tristeza 
e com folhas murchas 
de chorar o que ama.

O poeta é o médium 
da Natureza 
que explica sua grandeza 
por meio de palavras.

O poeta compreende 
todo o incompreensível 
e as coisas que se odeiam, 
ele, amigas as chamam.

Sabe que as veredas 
são todas impossíveis, 
e por isso de noite 
vai por elas com calma.

Nos livros de versos, 
entre rosas de sangue, 
vão passando as tristes 
e eternas caravanas
que fizeram ao poeta 
quando chora nas tardes, 
rodeado e cingido 
por seus próprios fantasmas.

Poesia é amargura, 
mel celeste que emana 
de um favo invisível 
que as almas fabricam.

Poesia é o impossível 
feito possível. Harpa 
que tem em vez de cordas 
corações e chamas.

Poesia é a vida 
que cruzamos com ânsia, 
esperando o que leva 
sem rumo a nossa barca.

Livros doces de versos 
sãos os astros que passam 
pelo silêncio mudo 
para o reino do Nada, 
escrevendo no céu 
suas estrofes de prata.

Oh! que penas tão fundas 
e nunca remediadas, 
as vozes dolorosas 
que os poetas cantam!

Deixaria neste livro 
toda a minha alma...

Federico García Lorca

Este es el prólogo

Dejaría en este libro
toda mi alma.
Este libro que ha visto
conmigo los paisajes
y vivido horas santas.

¡Qué pena de los libros
que nos llenan las manos
de rosas y de estrellas
y lentamente pasan!

¡Qué tristeza tan honda
es mirar los retablos
de dolores y penas
que un corazón levanta!

Ver pasar los espectros
de vidas que se borran,
ver al hombre desnudo
en Pegaso sin alas,

ver la vida y la muerte,
la síntesis del mundo,
que en espacios profundos
se miran y se abrazan.

Un libro de poesías
es el otoño muerto:
los versos son las hojas
negras en tierras blancas,

y la voz que los lee
es el soplo del viento
que les hunde en los pechos,
– entrañables distancias –.

El poeta es un árbol
con frutos de tristeza
y con hojas marchitas
de llorar lo que ama.

El poeta es el médium
de la Naturaleza
que explica su grandeza
por medio de palabras.

El poeta comprende
todo lo incomprensible,
y a cosas que se odian,
él, amigas las llama.

Sabe que los senderos
son todos imposibles,
y por eso de noche
va por ellos en calma.

En los libros de versos,
entre rosas de sangre,
van pasando las tristes
y eternas caravanas

que hicieron al poeta
cuando llora en las tardes,
rodeado y ceñido
por sus propios fantasmas.

Poesía es amargura,
miel celeste que mana
de un panal invisible
que fabrican las almas.

Poesía es lo imposible
hecho posible. Arpa
que tiene en vez de cuerdas
corazones y llamas.

Poesía es la vida
que cruzamos con ansia
esperando al que lleva
sin rumbo nuestra barca.

Libros dulces de versos
son los astros que pasan
por el silencio mudo
al reino de la Nada,
escribiendo en el cielo
sus estrofas de plata.

¡Oh, qué penas tan hondas
y nunca remediadas,
las voces dolorosas
que los poetas cantan!

Dejaría en el libro
este toda mi alma…

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