Der Tacho steht kurz vor der 100 und wir blasen mit Karacho über die Unterhaltungsautobahn. Es ist schon ein bisschen nach Neujahr und wir sind immer noch unterwegs. Wir trinken alten Crémant, der schon längst seinen Geist verloren hat. Die saure lauwarme Brühe läuft unsere Kehlen herunter. „Hat Thomas Müller sich endlich bei dir gemeldet?“ raunt der eine von der Rückbank. „Nee noch nicht… aber neues Jahr, neues Glück.“. Kurze Stille, eine Idee bricht durch die schneebedeckte Krume. „Manuel Neues Jahr, Manuel Neues Glück“ nuschelt es von der Rückbank. Alle stöhnen angestrengt. Ein weiteres Jahr Proseccolaune ist angebrochen.

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