La isla de los oyentes

Tania Aguilera debuta en «La isla de los oyentes» con el relato «El níspero»

Una emotiva incursión en el formato podcast de la mano de su autora

La literatura y el medio radiofónico vuelven a fundirse en un abrazo creativo gracias a La isla de los oyentes, espacio que ha incorporado a su parrilla la versión en podcast del relato «El níspero», narrado con la inconfundible y cercana voz de su propia creadora, Tania Aguilera. Esta publicación supone un hito especial dentro del prestigioso taller literario de Ana Aro, ofreciendo a los oyentes una experiencia sensorial única donde la palabra escrita cobra vida a través de matices sonoros íntimos, cotidianos y profundamente conmovedores.

El refugio cotidiano de doña Paquita

La historia nos transporta a una estampa de otoños anaranjados y cielos grisáceos en una apacible isla mediterránea. En el centro de este universo se encuentra doña Paquita, una mujer de ritos sosegados y rutinas milimétricamente cuidadas que rozan la poesía de lo ordinario. Cada mañana, con los labios pintados de rojo manzana y envuelta en melodías de antaño, se viste sin prisa, celebrando la existencia con una gracia muy particular.

Su día a día transcurre entre el aroma del café caliente, el cuidado de sus macetas y las singulares charlas matinales con el níspero de la casa vecina, al que saluda cariñosamente con un optimista «buenos días, nisperito». Esta aparente tranquilidad hogareña esconde, sin embargo, los recovecos de una vida marcada por la sencillez y por un dolor silencioso que doña Paquita lleva con absoluta dignidad, compartiendo risas de cosquillas, andares pausados hasta el bar y pequeños rituales etílicos y cerveceros junto a sus vecinos.

La irrupción sonora que descoloca el destino

La monotonía poética y entrañable de este refugio diario da un vuelco absoluto cuando, de manera inesperada, la voz de un misterioso vecino comienza a colarse a través de la medianera. Lo que empieza como un simple intercambio de saludos matutinos evoluciona rápidamente hacia conversaciones interminables sobre la vida, los tormentos más escondidos y risas compartidas sin filtros. Este repentino soplo de aire fresco sacude por completo el universo de la protagonista, transformando su pacífica soledad en un estado de enamoramiento tan vibrante que la devuelve de golpe a una vitalidad insospechada.

Paralelamente, el relato entrelaza con maestría la figura de doña Margarita, otra vecina sumida en el luto y el silencio tras la pérdida de su marido. A través de una estructura narrativa delicada y evocadora, Aguilera explora cómo la compañía, el sonido inesperado de una voz amiga y el paso de las estaciones consiguen derribar los muros invisibles de la desolación. La llegada de este nuevo vínculo demuestra que nunca es tarde para redescubrir la felicidad, incluso cuando las hojas caen y vuelven a nacer en algún rincón olvidado del Mediterráneo.

Una experiencia imperdible para los amantes del relato corto

La adaptación en formato podcast de «El níspero» destaca no solo por la calidad literaria del texto original, sino también por el compromiso interpretativo de Tania Aguilera, cuya modulación vocal transmite con total fidelidad la fragilidad, el humor y la ternura de sus personajes. Desde este momento, todos los seguidores de la ficción sonora y de los talleres de escritura creativa pueden disfrutar de esta pieza exclusiva a través de las plataformas habituales de «La isla de los oyentes». Una oportunidad inmejorable para dejarse seducir por una atmósfera otoñal donde la literatura y el arte radiofónico se dan la mano para emocionar a oyentes de todas las edades.

El patio de luces como refugio de la memoria colectiva

Un emotivo relato sonoro de la iniciativa «Patios», del taller literario de Ana Aro, recupera la esencia de las vivencias compartidas y la complicidad entre vecinos a través de los recuerdos de la infancia y las canciones populares de nuestras madres y abuelas.

La autora, que firma como Anaitaliana, pone la voz al relato.

Las arquitecturas de nuestros primeros años no solo sostienen techos y paredes; también custodian la memoria de quienes fuimos y la de aquellos con quienes compartimos la vida. En la última entrega sonora del taller literario de Ana Aro, titulada «Rutlla 53», un relato íntimo y evocador invita al oyente a descender por la escala del tiempo hasta un lugar cotidiano pero repleto de significado: el patio de luces de la infancia. Aquel espacio interior, auténtica columna vertebral de los edificios residenciales, no funcionaba únicamente como una chimenea de ventilación o un tragaluz. Era, por encima de todo, un escenario vivo, un árbol con ramas que se colaban por las ventanas de las cocinas para entrelazar las existencias de familias distintas que terminaban por ser una sola.

A través de una narración pausada y llena de matices sensoriales, el texto nos traslada a esa cotidianidad en la que los límites de lo privado se diluían. En esos primeros años de vida, la familia no se reducía a los lazos de sangre, sino que se extendía de forma natural hacia los vecinos que habitaban al otro lado del tabique. La memoria guarda con igual nitidez el tintineo del tenedor batiendo un huevo contra el plato de porcelana que el inconfundible aroma a patatas fritas que se colaba por el patio desde la cocina contigua. Eran tiempos de puertas abiertas, de abuelas entrañables como la señora Avelina —que siempre pasaba a despedirse antes de partir hacia su querido Alcalá de Henares— y de ritos diarios, como los golpes de nudillos en la pared para saludarse al despertar.

Uno de los momentos más conmovedores de la obra acontece durante una conversación nocturna a la mesa, tras la cena. En ella, una madre ya octogenaria empieza a desgranar los cantares populares que le enseñó su propia abuela para acompañar las tareas del campo. La hija, consciente de la fragilidad del tiempo y de la inmensa riqueza de esa herencia oral, se apresura a transcribir cada estrofa en una libreta de tapas de tela negra que aún conserva como un verdadero tesoro.

Ese arrebato de memoria, esa necesidad casi febril de rescatar los versos del olvido antes de que la noche se los lleve, refleja una verdad profunda sobre la condición humana: la memoria reluce con más fuerza cuanto más se disfruta y se comparte. La narración expone cómo a la mañana siguiente la madre confiesa no haber podido conciliar el sueño, abrumada por una riada incesante de coplas y melodías de juventud que volvían a su cabeza sin tregua. Ese fenómeno, calificado con ternura por la narradora como una exaltación de recuerdos, evidencia que la verdadera riqueza de las personas reside en lo que guardan en su mente y en su capacidad para transmitirlo a las siguientes generaciones.

El valor de la propuesta radica en su habilidad para convertir un rincón arquitectónico en un amplificador de emociones, sonidos y aromas. Los patios de luces no solo recogen la voz de la infancia o la nostalgia de las ausencias; son también el eco del viento que silba en las noches de invierno, el escenario de los primeros amores juveniles o el testigo mudo de las discusiones y reconciliaciones matutinas entre vecinos.

Aunque los edificios permanezcan en pie, las dinámicas de las ciudades modernas han transformado radicalmente la convivencia. Hoy resulta difícil encontrar esa comunidad que compartía rutinas, recetas y confidencias de balcón a balcón. Por ello, este tipo de creaciones literarias y sonoras cobra un valor trascendental: nos recuerdan que, aunque los protagonistas de entonces ya no estén y las familias hayan cambiado, los escenarios de nuestro pasado siguen habitados por la luz de la memoria.

Al final del viaje narrativo, queda una lección clara sobre el poder del arte para fijar la identidad. Como argumentaba la madre del relato en sus reflexiones más sencillas, «todo está en la cabeza». Los patios de nuestra vida, con sus luces resplandecientes y sus sombras inevitables, continúan vivos en la medida en que somos capaces de evocarlos, de escribirlos y de darles voz.

Escuchar este relato es reencontrarse con la propia historia, con las libretas a medio llenar que guardamos en los cajones y con el sonido de la vida abriéndose paso a través de un tragaluz. Una pieza de orfebrería emocional dispo

Seguimos con el comisario Caravaggio en Londres. Esta es la segunda parte del inicio de Suite inglesa y supone, para empezar, una carrera del comisario detrás de una niña pequeña que aún no sabe hablar pero, está claro, sí correr. 

El tío Caravaggio intenta convencer a su nieta postiza, Marta, de que no se arranque el parche corrector del estrabismo que su madre le colocó antes de salir. El parche, diseñado para resultar más atractivo, cuenta con dibujos del tío Guirito bailando con un bastón sobre un fondo amarillo. Ante los movimientos irregulares y los intentos de Marta por quitárselo, el excomisario jefe se levanta del sofá e intenta intervenir de forma sigilosa. Sin embargo, la niña reacciona arrojándose al suelo y pataleando como si estuviera poseída, mientras el pequeño Álex presencia la escena.

Álex comenta que su hermana está muy favorecida con la pegatina del tío Guirito, a lo que Marta responde enfadada corrigiéndole y afirmando que se llama "Míster Scrooge", el tacaño del cuento de Navidad, confundiendo al personaje con el tío Guirito. El abuelo Ralph también interviene en la conversación sobre las películas y las antigüedades.

Posteriormente, Marta, que no se conforma con haberse arrancado el parche corrector de cuajo, amenaza con tragárselo o pegarlo en la estufa de cerámica Nivea, apodada "el amigo Fritz". Mientras tanto, Caravaggio reflexiona sobre las adquisiciones de baratijas y objetos extravagantes que coleccionan, analizando las tramas de los objetos y las pelusas acumuladas en la alfombra. Finalmente, tras una serie de diálogos irónicos y reflexiones sobre la familia, las compras en Boots y los recuerdos de subastas, el excomisario jefe se resigna a tener que visitar la farmacia, ordenando a sus nietos que se calcen, petición que ambos obedecen de inmediato.

Un trágico suceso repentino en pleno evento complica la convivencia familiar en Londres

Durante un almuerzo en la vivienda familiar, la tensión habitual entre los presentes se vio alterada por una inesperada revelación. Carabatsos comprendió por fin el verdadero origen del regaliz rojo que consumía la pequeña Marta, desencadenando una serie de reproches sobre la alimentación de los niños y las responsabilidades compartidas en el hogar. Entre mentiras piadosas y gestos de complicidad para no empeorar las cosas, la situación en la mesa reflejaba el desgaste cotidiano de la convivencia.

La discusión subió de tono cuando se cuestionaron las tareas domésticas y el ritmo de trabajo diario. Érika expresó su malestar por el esfuerzo invertido en la preparación de la comida frente a las distracciones y atracones de golosinas de los más pequeños. La irrupción del timbre de la puerta interrumpió la disputa, permitiendo a los involucrados esquivar momentáneamente una confrontación mayor en un ambiente ya bastante caldeado por las presiones laborales y la falta de tiempo libre.

La llegada de Ralph Croyden bajo una intensa lluvia torrencial aportó un aire de inquietud y misterio a la casa. Tras cruzar el umbral con una expresión visiblemente alterada que no podía justificarse únicamente por el mal tiempo, el recién llegado mostró un comportamiento insólito que descolocó a sus acompañantes. Su negativa a utilizar las llaves y su actitud abatida hicieron evidente que algo grave había ocurrido durante la jornada.

Al ser interrogado sobre su estado físico y emocional, Croyden confirmó que venía caminando desde Russell Square con la clara intención de buscar un espacio para hablar en privado. El ambiente en la entrada se volvió sombrío mientras depositaba sus pertenencias en los viejos muebles del vestíbulo. La urgencia de la reunión sugería que los acontecimientos recientes requerían la intervención inmediata del equipo y un análisis pormenorizado lejos de la presencia de los niños.

La gravedad de la situación se reveló cuando Croyden confesó la razón de su abatimiento: un hombre había fallecido repentinamente a su lado durante una subasta. La víctima, que ocupaba el asiento contiguo al suyo, sufrió un colapso fulminante que no pudo ser revertido a pesar de los intentos desesperados de reanimación cardiopulmonar practicados en el mismo lugar de los hechos. El trágico suceso dejó profundamente conmocionado al testigo, quien presenció los últimos instantes de vida del individuo.

Ante la magnitud del acontecimiento, se organizó un encuentro discreto para evaluar los pasos a seguir sin alertar al resto de la familia. La necesidad de consultar el caso con los mandos policiales se volvió prioritaria, especialmente considerando los cambios de turno en la comisaría y la saturación de trabajo que afecta al personal. Este fatídico episodio añade una nueva complicación a la ya compleja rutina del grupo, reabriendo debates sobre la gestión de emergencias y la carga de trabajo en la investigación criminal.

La tercera parte de Alemanda, cierra el inicio de Suite inglesa, un peculiar capítulo de la serie de los casos del Comisario Caravaggio que escribe Ana Gomila Domènech y que nos muestra en este momento de la obra la discusión familiar de los McCormick, que había subido de tono tras una siesta que prometía ser reparadora, marcando el inicio de una fase completamente distinta en el hogar. Entre juguetes esparcidos, ropa desordenada y un claro cansancio hacia el clasicismo temporal de Sabina, la protagonista expresó su frustración ante un entorno repleto de muebles nórdicos y cachivaches de plástico. La tensión se palpaba en el ambiente mientras los niños corrían de un lado a otro y los adultos intentaban mediar en una situación insostenible para todos los implicados.

Érika dejó claras sus intenciones de no encargarse de los críos durante el fin de semana, exclamando con contundencia que se marchaba y que no estaba dispuesta a asumir una carga que consideraba injusta. Pese a los intentos de persuasión y a los ruegos de su entorno para que entendiera la urgencia y la gravedad del momento, ella se mantuvo firme en su postura. Argumentó que la naturaleza humana siempre incluía a alguien lidiando con situaciones extremas y criticó con dureza que su labor diaria estuviera relacionada con la investigación de homicidios en una ciudad tan exigente como Londres.

La situación dio un giro cuando se abordó el verdadero trasfondo del conflicto: la eterna conciliación familiar que, de manera sistemática, recae casi en exclusiva sobre las mujeres. Los reproches no tardaron en surgir entre los presentes, evidenciando que los avances sociales en este ámbito parecen a menudo insuficientes frente a la realidad cotidiana. Mientras los más pequeños buscaban refugio y protección junto a las piernas de los adultos, las posturas seguían distanciándose en medio de un cruce de opiniones encontradas.

Los comentarios sobre los cambios de planes repentinos y la falta de previsión en la gestión de los casos acentuaron el malestar general. Lejos de ceder ante las presiones de la policía metropolitana de Londres, la protagonista reafirmó su negativa a transigir con exigencias que consideraba desproporcionadas para su ritmo de vida actual. Su actitud, firme y decidida, puso de relieve las dificultades a las que se enfrentan muchas profesionales para equilibrar sus responsabilidades laborales con el bienestar personal y el cuidado familiar.

Ante la insistencia del resto de los personajes por conocer los detalles de su repentina huida y el lugar donde planeaba alojarse, la protagonista lanzó un último aviso antes de abandonar el domicilio. Aseguró que necesitaba un par de días de absoluta tranquilidad en algún rincón del país donde pudiera disfrutar de total libertad y desconectar por completo de las obligaciones diarias. Con una mezcla de firmeza y alivio, cruzó el umbral sin mirar atrás, dispuesta a priorizar su propio bienestar por encima de cualquier otra expectativa.

El desenlace de este peculiar episodio familiar dejó abiertas numerosas incógnitas sobre el futuro inmediato de los McCormick, evidenciando que la búsqueda de espacios propios sigue siendo un reto complejo en las dinámicas del hogar moderno. Entre risas contenidas, reflexiones improvisadas y el tictac constante del péndulo en el vestíbulo, los miembros del grupo reflexionaron sobre la necesidad de replantearse los roles asumidos hasta el momento, marcando un precedente en la convivencia diaria.

Seguimos con el comisario Caravaggio en Londres. Esta es la segunda parte del inicio de Suite inglesa y supone, para empezar, una carrera del comisario detrás de una niña pequeña que aún no sabe hablar pero, está claro, sí correr. 

El tío Caravaggio intenta convencer a su nieta postiza, Marta, de que no se arranque el parche corrector del estrabismo que su madre le colocó antes de salir. El parche, diseñado para resultar más atractivo, cuenta con dibujos del tío Guirito bailando con un bastón sobre un fondo amarillo. Ante los movimientos irregulares y los intentos de Marta por quitárselo, el excomisario jefe se levanta del sofá e intenta intervenir de forma sigilosa. Sin embargo, la niña reacciona arrojándose al suelo y pataleando como si estuviera poseída, mientras el pequeño Álex presencia la escena.

Álex comenta que su hermana está muy favorecida con la pegatina del tío Guirito, a lo que Marta responde enfadada corrigiéndole y afirmando que se llama "Míster Scrooge", el tacaño del cuento de Navidad, confundiendo al personaje con el tío Guirito. El abuelo Ralph también interviene en la conversación sobre las películas y las antigüedades.

Posteriormente, Marta, que no se conforma con haberse arrancado el parche corrector de cuajo, amenaza con tragárselo o pegarlo en la estufa de cerámica Nivea, apodada "el amigo Fritz". Mientras tanto, Caravaggio reflexiona sobre las adquisiciones de baratijas y objetos extravagantes que coleccionan, analizando las tramas de los objetos y las pelusas acumuladas en la alfombra. Finalmente, tras una serie de diálogos irónicos y reflexiones sobre la familia, las compras en Boots y los recuerdos de subastas, el excomisario jefe se resigna a tener que visitar la farmacia, ordenando a sus nietos que se calcen, petición que ambos obedecen de inmediato.

Estreno del nuevo audiolibro basado en las investigaciones del comisario Caravaggio en Londres.   Este primer episodio abre Suite inglesa y supone un recorrido sonoro por la capital británica que combina la intriga policial con el retrato íntimo de sus protagonistas.   La producción  ofrece un viaje detallado por la ciudad de Londres a través de una narración envolvente que combina el género policíaco con una profunda exploración de las relaciones personales. El episodio situado a principios de octubre se inicia en la parada de autobús de la estación de Streatham, desde donde los protagonistas emprenden un recorrido en la línea ciento treinta y tres hacia el centro de la ciudad, en dirección a Red Lion Square en Bloomsbury. Este trayecto urbano sirve de marco para el diálogo entre el excomisario jefe Caravaggio y su marido Ralph Croydon, dos personajes que muestran una complicidad llena de matices y contrastes durante su desplazamiento en el transporte público.   La narración utiliza el paisaje cotidiano de la capital inglesa para construir una atmósfera realista y evocadora. A lo largo de la ruta, el autobús atraviesa barrios emblemáticos y escenarios diversos que van desde pequeños comercios locales hasta zonas de transición antes de llegar a los grandes complejos arquitectónicos de Elephant and Castle. Este marco geográfico no actúa como un simple fondo, sino como un elemento activo que condiciona los pensamientos, las reflexiones y el estado de ánimo de los personajes principales durante toda la travesía.   

Mela Sánchez nos habla de una lectora a la que le sorprende la figura de una anciana en mitad de un lluvioso día, anclada en el patio comunal. Lo que surge de este arranque os lo dejamos desvelar con la lectura/escucha de esta historia incluida en la antología Patios. El relato empieza así: 

No ha parado de llover. Me encanta esta tediosa tarde de abril de novela y sudoku, intercalando cigarritos que salgo a fumar en la terraza del lavadero, como una delincuente cualquiera. doy otra calda mirando distraidamente al patio de manzana, mientras disfruto con el olor que desprende este manto constante de lluvia sobre los árboles. Aún saboreo el último cuento que he leído, surrealista, como todos los del libro del ruso Daniíl Jarms que estoy devorando.

Tornem a apropar-nos al llibre Arrelats a les Illes Balears, de l'editorial Sidllà. D'ell destaquem en aquest podcast el que, amb la gran feina que ha desenvolupat l'autor, Miquel Àngel Limón, ens ajuda a seguir la glòria i la caiguda d'una família que ha marcat la història recent de tota una illa, els Taltavull. Amb la veu narradora de Nito Xuquí, fem un recorregut per uns dos-cents anys que ens mostren el contrast del millor i pitjor d'una nissaga familiar destacadíssima de Menorca.

Del llibre reproduïm aquesta informació que acompanya la seva presentació: Malgrat el turisme creixent i l’arribada de tanta gent que hi vol anar a viure, les Illes Balears preserven encara el tresor de la continuïtat que podem resseguir a partir d’algunes famílies que ens serveixen de pretext per parlar també de la història de les Illes, dels seus costums, de les tradicions i de com s’han anat adaptant als canvis al llarg dels segles.

Climent Picornell ens parla dels pobles del Pla de Mallorca, a l’estiu i a l’hivern. Arnau Company i Sebastià Serra han anat a veure la família Serra Magraner, situada a Sóller des de temps de Jaume I i propietaris del Grup Serra de comunicacions.

Tomeu Canyelles i Sebastià Serra ens parlen del Monestir de La Real i del barri que hi ha anat sorgint i que ens permet resseguir la història de Mallorca i de Palma.

Felip Cirer ens parla de diferents famílies eivissenques: els Francolí, una nissaga nobiliària; la família Marí Mayans, fabricants de licors entre Eivissa i Formentera; els Pascual, descendents del corsari Riquer; la família Roselló, pioners del turisme; i la d’Àngel Serra, una família dedicada al món de l’espectacle.

Ja a Menorca, la Llúcia Pons ens parla d’una nissaga de pagesos, els Bosch. Adolf Sintes, d’una nissaga de pescadors, els Reynés. I Miquel Àngel Limón, de la nissaga dels Taltavull.

Aknavi escribe un relato en femenino, con elementos que recuerdan la obra de Orwel 1984, aunque el año que ella ha escogido es 2063. Un futuro distópico. Una historia humana. El relato comienza así:

Por fin he conseguido el pase para el parque. Voy con mi sobrina, hace un mes cumplió diez años y cada día se parece más a su madre. Va con su monopatín ultraligero con luces de colores. No para de hablar. Mientras atravesamos la calle, aparece una nuebe de polvo densa y marrón, arrastrada por el viento, y pasa por encima de nostroas. No podemos ver nada y, a pesar de llevar las gafas protectoras con radiación infrarroja y las mascarillas FP-8, nos obliga a detenernos. 

Cuando llegamos al parque, pasamos a través de la cúpula de cristal: es muy seguro para los niños y pueden jugar juntos. Aquí dentro la pequeña puede saltar, gritar, correr y trepar.