Hay duelos que no cicatrizan: fermentan.

En un cobertizo donde la luz apenas se atreve a entrar, una mujer ha comenzado a crear muñecas con una devoción que roza la locura. Cada una tiene el tamaño, la forma y el silencio de su hija muerta… y cada una está hecha con más detalle que la anterior, como si buscara reconstruir un cuerpo perdido puntada a puntada, hueso a hueso, sonrisa a sonrisa.

Los vecinos creen que la soledad la consume, pero ignoran lo que ocurre cuando la puerta del cobertizo se cierra: allí, entre retales, cuencos de cristal y cabellos que no deberían estar allí, una madre desesperada intenta devolver a la vida lo que la muerte arrancó.

Acólitos del terror, acercaos con cautela: hay amores que, cuando se rompen, exigen un reemplazo… aunque sea de carne ajena.