Le soir, au coin du feu, j’ai pensé bien des fois,A la mort d’un oiseau, quelque part, dans les bois,Pendant les tristes jours de l’hiver monotoneLes pauvres nids déserts, les nids qu’on abandonne,Se balancent au vent sur le ciel gris de fer.Oh ! comme les oiseaux doivent mourir l’hiver !Pourtant lorsque viendra le temps des violettes,Nous ne trouverons pas leurs délicats squelettes.Dans le gazon d’avril où nous irons courir.Est-ce que « les oiseaux se cachent pour mourir ? » François Coppée, La mort des oiseaux Vous êtes dans le vrai, canotiers, calicots !Pour voir des boutons d'or et des coquelicots,Vous partez, le dimanche, et remplissez les garesDe femmes, de chansons, de joie et de cigares,Et, pour être charmants et faire votre cour,Vous savez imiter les cris de basse-cour.Vous avez la gaîté peinte sur la figure.Pour vous, le soir qui vient, c'est la tonnelle obscureOù, bruyants et grivois, vous prenez le repas ;Et le soleil couchant ne vous attriste pas. François Coppée, Vous êtes dans le vrai, canotiers, calicots