Mais maintenant vient une femme,Et lors voici qu’on va aimer,Mais maintenant vient une femmeEt lors voici qu’on va pleurer,Et puis qu’on va tout lui donnerDe sa maison et de son âme,Et puis qu’on va tout lui donnerEt lors après qu’on va pleurerCar à présent vient une femme,Avec ses lèvres pour aimer,Car à présent vient une femmeAvec sa chair tout en beauté,Et des robes pour la montrerSur des balcons, sur des terrasses,Et des robes pour la montrerA ceux qui vont, à ceux qui passent,Car maintenant vient une femmeSuivant sa vie pour des baisers,Car maintenant vient une femme,Pour s’y complaire et s’en aller.Max Elskamp, La femme

La rue assourdissante autour de moi hurlait.Longue, mince, en grand deuil, douleur majestueuse,Une femme passa, d’une main fastueuseSoulevant, balançant le feston et l’ourlet;Agile et noble, avec sa jambe de statue.Moi, je buvais, crispé comme un extravagant,Dans son oeil, ciel livide où germe l’ouragan,La douceur qui fascine et le plaisir qui tue.Un éclair… puis la nuit! – Fugitive beautéDont le regard m’a fait soudainement renaître,Ne te verrai-je plus que dans l’éternité?Ailleurs, bien loin d’ici! trop tard! jamais peut-être!Car j’ignore où tu fuis, tu ne sais où je vais,O toi que j’eusse aimée, ô toi qui le savais!Charles Baudelaire, Les Fleurs du mal

J'espérais bien pleurer, mais je croyais souffrirEn osant te revoir, place à jamais sacrée,O la plus chère tombe et la plus ignoréeOù dorme un souvenir !Que redoutiez-vous donc de cette solitude,Et pourquoi, mes amis, me preniez-vous la main,Alors qu'une si douce et si vieille habitudeMe montrait ce chemin ?Les voilà, ces coteaux, ces bruyères fleuries,Et ces pas argentins sur le sable muet,Ces sentiers amoureux, remplis de causeries,Où son bras m'enlaçait.Les voilà, ces sapins à la sombre verdure,Cette gorge profonde aux nonchalants détours,Ces sauvages amis, dont l'antique murmureA bercé mes beaux jours.Les voilà, ces buissons où toute ma jeunesse,Comme un essaim d'oiseaux, chante au bruit de mes pas.Lieux charmants, beau désert où passa ma maîtresse,Ne m'attendiez-vous pas ?Ah ! laissez-les couler, elles me sont bien chères,Ces larmes que soulève un coeur encor blessé !Ne les essuyez pas, laissez sur mes paupièresCe voile du passé !Je ne viens point jeter un regret inutileDans l'écho de ces bois témoins de mon bonheur.Fière est cette forêt dans sa beauté tranquille,Et fier aussi mon coeur.Que celui-là se livre à des plaintes amères,Qui s'agenouille et prie au tombeau d'un ami.Tout respire en ces lieux ; les fleurs des cimetièresNe poussent point ici.Voyez ! la lune monte à travers ces ombrages.Ton regard tremble encor, belle reine des nuits ;Mais du sombre horizon déjà tu te dégages,Et tu t'épanouis.Ainsi de cette terre, humide encor de pluie,Sortent, sous tes rayons, tous les parfums du jour :Aussi calme, aussi pur, de mon âme attendrieSort mon ancien amour.Que sont-ils devenus, les chagrins de ma vie ?Tout ce qui m'a fait vieux est bien loin maintenant ;Et rien qu'en regardant cette vallée amieJe redeviens enfant.O puissance du temps ! ô légères années !Vous emportez nos pleurs, nos cris et nos regrets ;Mais la pitié vous prend, et sur nos fleurs fanéesVous ne marchez jamais.Tout mon coeur te bénit, bonté consolatrice !Je n'aurais jamais cru que l'on pût tant souffrirD'une telle blessure, et que sa cicatriceFût si douce à sentir.Loin de moi les vains mots, les frivoles pensées,Des vulgaires douleurs linceul accoutumé,Que viennent étaler sur leurs amours passéesCeux qui n'ont point aimé !Dante, pourquoi dis-tu qu'il n'est pire misèreQu'un souvenir heureux dans les jours de douleur ?Quel chagrin t'a dicté cette parole amère,Cette offense au malheur ?En est-il donc moins vrai que la lumière existe,Et faut-il l'oublier du moment qu'il fait nuit ?Est-ce bien toi, grande âme immortellement triste,Est-ce toi qui l'as dit ?Non, par ce pur flambeau dont la splendeur m'éclaire,Ce blasphème vanté ne vient pas de ton coeur.Un souvenir heureux est peut-être sur terrePlus vrai que le bonheur.[...]Souvenir, Alfred de Musset

Vous aviez mon cœur,Moi, j'avais le vôtre :Un cœur pour un cœur ;Bonheur pour bonheur !Le vôtre est rendu,Je n'en ai plus d'autre,Le vôtre est rendu,Le mien est perdu !La feuille et la fleurEt le fruit lui-même,La feuille et la fleur,L'encens, la couleur :Qu'en avez-vous fait,Mon maître suprême ?Qu'en avez-vous fait,De ce doux bienfait ?Comme un pauvre enfantQuitté par sa mère,Comme un pauvre enfantQue rien ne défend,Vous me laissez là,Dans ma vie amère ;Vous me laissez là,Et Dieu voit cela !Savez-vous qu'un jourL'homme est seul au monde ?Savez-vous qu'un jourIl revoit l'amour ?Vous appellerez,Sans qu'on vous réponde ;Vous appellerez,Et vous songerez !…Vous viendrez rêvantSonner à ma porte ;Ami comme avant,Vous viendrez rêvant.Et l'on vous dira :«Personne !… elle est morte. »On vous le dira ;Mais qui vous plaindra ? Qu'en avez-vous fait ?, Marceline Desbordes-Valmore

Aimez bien vos amours ; aimez l’amour qui rêveUne rose à la lèvre et des fleurs dans les yeux ;C’est lui que vous cherchez quand votre avril se lève,Lui dont reste un parfum quand vos ans se font vieux.Aimez l’amour qui joue au soleil des peintures,Sous l’azur de la Grèce, autour de ses autels,Et qui déroule au ciel la tresse et les ceintures,Ou qui vide un carquois sur des coeurs immortels.Aimez l’amour qui parle avec la lenteur basseDes Ave Maria chuchotés sous l’arceau ;C’est lui que vous priez quand votre tête est lasse,Lui dont la voix vous rend le rythme du berceau.Aimez l’amour que Dieu souffla sur notre fange,Aimez l’amour aveugle, allumant son flambeau,Aimez l’amour rêvé qui ressemble à notre ange,Aimez l’amour promis aux cendres du tombeau !Aimez l’antique amour du règne de Saturne,Aimez le dieu charmant, aimez le dieu caché,Qui suspendait, ainsi qu’un papillon nocturne,Un baiser invisible aux lèvres de Psyché !Car c’est lui dont la terre appelle encore la flamme,Lui dont la caravane humaine allait rêvant,Et qui, triste d’errer, cherchant toujours une âme,Gémissait dans la lyre et pleurait dans le vent.Il revient ; le voici : son aurore éternelleA frémi comme un monde au ventre de la nuit,C’est le commencement des rumeurs de son aile ;Il veille sur le sage, et la vierge le suit.Le songe que le jour dissipe au coeur des femmes,C’est ce Dieu. Le soupir qui traverse les bois,C’est ce Dieu. C’est ce Dieu qui tord les oriflammesSur les mâts des vaisseaux et des faîtes des toits.Il palpite toujours sous les tentes de toile,Au fond de tous les cris et de tous les secrets ;C’est lui que les lions contemplent dans l’étoile ;L’oiseau le chante au loup qui le hurle aux forêts.La source le pleurait, car il sera la mousse,Et l’arbre le nommait, car il sera le fruit,Et l’aube l’attendait, lui, l’épouvante douceQui fera reculer toute ombre et toute nuit.Le voici qui retourne à nous, son règne est proche,Aimez l’amour, riez ! Aimez l’amour, chantez !Et que l’écho des bois s’éveille dans la roche,Amour dans les déserts, amour dans les cités !Amour sur l’Océan, amour sur les collines !Amour dans les grands lys qui montent des vallons !Amour dans la parole et les brises câlines !Amour dans la prière et sur les violons !Amour dans tous les coeurs et sur toutes les lèvres !Amour dans tous les bras, amour dans tous les doigts !Amour dans tous les seins et dans toutes les fièvres !Amour dans tous les yeux et dans toutes les voix !Amour dans chaque ville : ouvrez-vous, citadelles !Amour dans les chantiers : travailleurs, à genoux !Amour dans les couvents : anges, battez des ailes !Amour dans les prisons : murs noirs, écroulez-vous !Mais adorez l’Amour terrible qui demeureDans l’éblouissement des futures Sions,Et dont la plaie, ouverte encor, saigne à toute heureSur la croix, dont les bras s’ouvrent aux nations. L’Amour de l’Amour, Germain Nouveau

Les enfants qui s'aiment s'embrassent deboutContre les portes de la nuitEt les passants qui passent les désignent du doigtMais les enfants qui s'aimentNe sont là pour personneEt c'est seulement leur ombreQui tremble dans la nuitExcitant la rage des passantsLeur rage leur mépris leurs rires et leur envieLes enfants qui s'aiment ne sont là pour personneIls sont ailleurs bien plus loin que la nuitBien plus haut que le jourDans l'éblouissante clarté de leur premier amour. Les enfants qui s'aiment, Jacques Prévert

Il dit non avec la têteMais il dit oui avec le cœurIl dit oui à ce qu'il aimeIl dit non au professeurIl est deboutOn le questionneEt tous les problèmes sont posésSoudain le fou rire le prendEt il efface toutLes chiffres et les motsLes dates et les nomsLes phrases et les piègesEt malgré les menaces du maîtreSous les huées des enfants prodigesAvec des craies de toutes les couleursSur le tableau noir du malheurIl dessine le visage du bonheur. Le Cancre, Jacques Prévert

L'espèce humaine m'a donnéle droit d'être mortelle devoir d'être civiliséla conscience humainedeux yeux qui d'ailleurs ne fonctionnent pas très bieale nez au milieu du visagedeux pieds deux mainsle langagel'espèce humaine m'a donnémon père et ma mèrepeut-être des frères on ne saitdes cousins à pelletéeset des arrière-grands-pèresl'espèce humaine m'a donnéses trois facultésle sentiment l'intelligence et la volontéchaque chose de façon modéréel'espèce humaine m'a donnétrente-deux dents un cour un foied'autres viscères et dix doigtsl'espèce humaine m'a donnéde quoi se dire satisfait L'Espèce Humaine, Raymond Queneau

Tu riais. Tu te renversaisDans mes bras et l’aube amoureuseIlluminait ma tête creuseEt lourde, mais je te berçais, En chantant. Le jour, dans la pluie,Se levait et n’en pouvait plus.Contre ta hanche étroite et nue,Je tombais enfin d’insomnie. Matins amers, amour charmant,Épuisante et trouble folie,Au réveil, la mélancolieSépara plus tard ces amants. Francis Carco

La maison des enfants Est livrée au grand ventLeurs chambres sont désertes.Le grand vent du matinNe dénoue au jardinNul ruban de soie verte. Plus de mots hésitantsEt plus de complimentsAu midi de ma fêteEt plus de petits pas, Plus de secrets tout basNi de cris à tue-tête.Loin de moi grandissezEnfants de mon passéQui vivez en voyage,Puis venez à mon cœurFontaine de mes pleursY puiser votre image. Usez de mon amour.Votre jour est toujoursL’objet de mon envie.Revenez à mes bras,Ne vous éloignez pasDu sein de votre vie. Êtes-vous nés trop tôtRires de mes berceauxÀ l’âge du quadrille ?Êtes-vous nés trop tardEnfant de mes hasards,Enfants petites filles ? Le jardin est pareil,L’abeille et soleilY font leur course à l’aise,Mais sous les hauts sapinsPlus de jeux anciensPlus de chansons Françaises.Plus de baisers le soirNi de peur dans le noirOù vient rôder le diable,Plus de jouets cassés,Plus de genoux blessésNi de châteaux de sable.Enfants, c’est mon passéPassé que vous bercezAu jardin de Verrières,Car je riais aussiSous l’arbre que voiciEt que planta mon père. Les jours sont abîmés.Aurais-je trop aiméLe pas qui déconcerte ?Je suis seule à présentVoyageuses enfantsDevant la porte ouverte.