La purée d'à côté. Nuance marmelade.

(De la purée réchauffée). L'art de désobéir, oser et jouir.

Ne laisse personne te dire qui être, ni comment te comporter, ni comment et qui aimer, ni comment et qui baiser. Il y a un truc qui se passe en soi quand on apprend à se connaitre vraiment, à laisser les autres avoir tort, à remettre de l’amour en soi, à se reconnecter à son âme, et (putin) à se respecter. Les masques que tu portes pour te protéger de toi, des autres finissent par se fissurer car tu as compris que tu pouvais te faire confiance dans les situations les plus difficiles.

(De la purée réchauffée).

Ils ne savent pas combien d’efforts, de peur, d’anxiété, de larmes il faut pour se reconstruire. Maintenant, tu ne laisses plus de place aux faux-semblants, à l’hypocrisie. Tu veux être aimée telle que tu es. tu vas être aimé telle que tu es. Tu as appris à t’aimer. Toute entière. Loin d’être parfaite. Envoie chier le bruit de leurs jugements, de leurs réactions. A toi toute seule, tu es ce parfum. Intrépide. Nature insolente. Un souffle suspendu. Pétillante. Enivrante.

(De la purée réchauffée). Épisode inspiré d’un morceau éclaté de ma vie et des films à la praline. Pour la petite histoire, j’ai écrit ça il y a quelques mois après une soirée à dévorer un pot de glace à la noix de pécan, et une rencontre avec un mauvais garçon.

Tu te souviens de cette série, ce film. Cette histoire amour vanille, baise érotique qui te fait mouiller ta culotte (ou ton slip), qui te provoque des frissons dans tout corps, avec une envie de courir rejoindre la personne à qui tu penses au moment même où tu me lis. Tu te rappelles aussi cette scène de drame, de non-dit entre eux. Ils sont incapables de se parler, d'en parler. Parce que tous les deux ont des blessures profondes. Et toi avec tes pop-corn et ton verre de vin  à la main, tu te dis "putin les gars, c’est du gâchis, merde, c’est plus simple de se parler."

Il y a toujours une morale dans les histoires, dans les films, les livres qui révèlent des vérités, qui nous inspirent.

Pour moi, la morale de l’histoire, les non dits sont souffrances, laissent l'imagination, la noirceur posséder ton esprit et abîment la confiance, l’amour.

Récit d'un rêve humide. Cheveux longs, ondulés et mouillés.

Au détour d’une soirée parisienne, Moscow mule avec ivresse et passion. Une nuit à l’hôtel entre champagne et fleurs séchées. Bain moussant, éclats de rire. Frites burger au coin du lit pour se rassasier de ses 3 heures de sueur. L'innocence de nos sourires.

Les moments chupitos m’inspirent. Je suis allée me cacher dans les toilettes pour écrire ça. Quelqu’un a tapé à la porte et m'a hurlé dessus car ça fait dix minutes que je suis enfermée. Je reprends ce matin - gueule de bois, croissant beurre, café serré, de la sorcellerie au bord des lèvres - pour te dire. Une fois que tu te réveilles ce matin-là - après avoir traversé l'océan, bu quelque fois la tasse, appris à nager au milieu des requins - tu réalises que bien n'est plus assez, bien n'a jamais été assez. Tout change autour de toi. Il arrive un moment où on décide de tout envoyer chier. Tu ne te mords plus la langue. Insatiable. Tu choisis de t'entourer de personnes aux intentions sincères et pures. Il n'est jamais trop tard pour commencer quelque chose de nouveau (qui te passionne), de rêver encore plus grand. Et, de croire en l'amour.

La magie est à l'intérieur de toi. Elle demande à exploser. C’est déjà la jungle dehors, alors viens à la maison. Remets de l’amour dans ta vie, dans tes rêves, de l’amour partout.

Ici. Avec nous. On va parler d’amour de soi, d’amour tout court, de belles histoires, de rencontres, de sexualité (de cul) et de désir. Tu vas adorer nous écouter. Le culot au bord des lèvres.