LA VOZ QUE FUE UN SUSPIRO 13

La Mancha es agreste, fría, eterna,

blanca en invierno, quiero ver el mar,

siempre me rendí a las inmensidades,

a las profundidades, a la arena blanca o negra

donde duermen las olas, donde borran las amarguras.

Es un compás, un ritmo, sin importar si de folía, tarantos o de Habanera solo que te regrese al de tu corazón, quedar rendido en las tormentas, pisar la arena, volver a la humedad el origen,

al mar.

Alla reposa mi historia y la de todos entre la espuma, restos de escamas en nuestra piel y esa tristeza de no saber donde nacieron nuestras costumbres, nuestras raíces.

Siempre he querido bailar la Isa, Cantar las chacaras, probar el gofio, hoy amo en canario, sueño en canario vivo en Canarias, solo la risa de la primavera duerme conmigo, bajo sombra de volcanes sueño y escribo, no se dónde escondí

mi viejo abrigo, se me construye ese calor a cada noche de una canaria entre los brazos y yo regalo entre los míos ese recuerdo que ya no es mío ese del frio que se olvidó al convertirme como un regalo en su marido.

Son tantas cosas que me retienen entre gigantes y la Orotava que no recuerdo a veces donde vivía, o donde estaba, si en ese milagro de juventud desconcertada andando el Sena, si entre molinos de allá en la Mancha, corriendo el agua de las mareas de Saint-Maló, si en Costa rica, en San José o por Heredia, por Alajuela, o por San Pedro de Zeledón.

Tengo costumbre de levantarme de madrugada

con los poetas que me reclaman para acabar

poemas no escritos, sus manuscritos inacabados,

los sentimientos que se quedaron aquí en nosotros, con esa voz que abandonaron sin intención, sin dar los gritos, los necesarios, en esa voz que se marcho desde este lado que fue quedando entre las nubes en un suspiro.

Chema Muñoz©