LA VOZ QUE FUERA UN DIA – 21

Mas parece que los serijos esperan ser violados al peso

de posaderas repletas de años, de palabras, de tiempo, de paciencia,

con ese acompasado son de los bolillos que vuelan impasibles,

constantes, recibiendo noticias de lo acontecido hasta anoche mismo,

hoy el día despierta.

No importa si se alarga la sombra, un pañuelo cubre sus cabezas,

recoge ese sol sobrante al pasar las horas, cuando es invierno

los braseros amparan ese regocijo mientras las cabrillas recorren

la piel dándoles color bajo las calcetas.

Se van las horas sedientas de sueño cuando acaba el día,

y las golondrinas juegan incansables con todos los cables

que nacen en las tejas, hay miel y leche con nata y vasos de barro

en la escalinata que da a la cocina que separa el patio con esa cortina

que viste la puerta desde que era niña.

Tengo un lago azul donde lavo ropa, pálido el semblante,

mis muslos recuerdan todo aquel amor que se vino antes en la juventud,

que marcho a recintos sin pedir licencia y que abandono toda la belleza

que da la sonrisa, por aquel camino donde esconde siempre amores

que vienen y que se han perdido junto al cementerio.

Somos ese grupo de viudas viejas dándole color a calles vacías

durante el verano,porque el sol perdona solo a los chiquillos

que corren al son de nuestros bolillos, y guardan silencio

durante el invierno junto a los braseros, la mesa camilla, la miel,

la leche con nata, haciendo deberes para hacerse hombres,

mientras las cabrillas van bajo la piel dibujando ríos

con color de sangre que se va apagando.

Mañana seguro acabo la estola pa cuando le llegue a mi nieta chica

toda la esperanza de ser esa madre que pierde la vida entre parto y parto

y ocupe el serijo bajo golondrinas que siguen su vuelo pasando veranos

descubriendo inviernos con su lago azul pa lavar la ropa,

mirando el camino que va al cementerio.

Chema Muñoz© (18/05/2022)