Hace siglos construimos la armonía,

un pentagrama de líneas negras, a pesar de ese color

la melodía era grata como grato el arco iris,

como aquellas notas blancas diferentes a las negras,

juntas le daban amor al instinto y una caricia dormía

sobre la piel de tu cara y también sobre la mía.

Así fue siendo en la historia, no se vendían miradas,

ni risas, ni carcajadas, no vendíamos el aire, ni las nubes,

ni cubríamos el cielo con la muerte de las balas,

se fusilaba el silencio, se vivía como ratas,

se mataba la inocencia y la inocencia lloraba.

El olvido se hizo mella en los años que nacían,

cuando nacimos nosotros después morir la sal, el azúcar,

después de borrar los astros en nuestra noche estrellada,

echados en los jergones de crines de la yeguada,

otros dormían calientes en los colchones de paja.

Hoy los abuelos se fueron mucho antes

que fuera lo acostumbrado, sin ese último beso

sin ese último abrazo, se nos llevaron historias,

sus cuentos que fueron nuestros duermen hoy en los osarios.

La luna no cambia nunca siempre está en cuarto menguante,

como si fuera el aviso para huir de los mangantes,

¡que quieren robar la luna abuelo!, pero tú no te levantes

que la voz que fuera un día volverá con más semblante,

con ojos de centinela, con trompa de un elefante, con las garras

del león que bordaron nuestras madres de oro en el estandarte

color del sol en el cielo y el rojo de nuestra sangre para defender la casa

colgado sobre la puerta para ahuyentar a cobardes.

Abuelo no te levantes que será luna creciente

la que ayer fuera menguante, y vendrá la primavera y tu recuerdo constante, tus cuentos en la voz de nuestros hijos, tu herencia hará historia

cuando nos paguen el dolor, cuando devuelvan los sueños.

Chema Muñoz © 31/05/2022