No es la voz de los que fueron y son distantes en la historia

la voz que hoy deseo para mi voz,

ni dioses que quedaron en esas mitologías

que son recuerdos ocultos, atávicos, quizá reales,

temores escondidos a revelar verdades

que han de seguir durmiendo en sueños de Morfeo.

Se hablaba en los entonces del orgullo de ser,

de formar parte de estadios colectivos

circundantes a coronas reales, adscritos al placer,

a observancias vacías, a derechos sumados por la nacencia

de si entre los muros, lejos de las murallas

que dan seguridad al hombre del hombre fuera en lejanías.

Voces que se dolían sin ser oídas por nadie,

acalladas por intereses de mantener estatus, de conservar poderes.

Voces que eran silencios dolientes y entre los dientes lágrimas

adheridas a las sucias mejillas ocultas en el polvo anexo a la piel.

Nadie quiere ser, sollozo y ser silencio

viendo pasar los días sin un futuro cierto,

sin esperanza alguna, jugando una mirada que valore sus vidas

tan solo por un gesto.

Y siguieron gestando los mismos a los mismos,

sin oportunidad ninguna de la propia palabra,

ocultando la luz de la sabiduría,

escondiendo los libros por temor al espanto de arder,

enterrados después en futuros de ausencias.

La voz que fuera un día que se la lleve el viento

con el mismo color y con la misma música

a esos mismos lugares donde comen los cerdos,

o duermen los cadáveres en esos cementerios,

solo quiero esa voz muerta, sin libertad,

en urnas funerarias enterradas al fin en sucios agujeros

para que no respiren nunca del aire de los cielos

y se pierda en la tierra con la lluvia de inviernos.

CHEMA MUÑOZ©