LA VOZ QUE FUERA UN DIA-8

En ese oscuro y remoto instante de porcelana,

cuando se viene a este mundo envuelto en hambres

y ahogos por amnióticos fulgores respirados,

cuando la niebla se abre a ojos ínfimos por ese viaje

de nuestra gestación, después de una concepción

ilegal casi violada, traspasando tiempos sin permiso,

invadiendo espacios siderales, transgrediendo

ordenes de amor, poseyendo una nave a la deriva

donde no hay patrón y somos los grumetes

en un mar de soledad.

En esa espiral sin aduanas, sin paso a nivel y sin niveles

con los que poder medir nuestra ternura, sin saber si vamos

a una trasera sepultura o caemos en al vacío de un paisaje

antropófago en un viaje sin caravanas venidos de un par de tarambanas

que aun no han sabido abrir el corazón y han aprendido pronto

a abrir de par en par la vulva de la vida.

Es entonces sin saber de baluartes de abandonos ni algoritmos,

cuando empezamos en esa soledad a ser lo mismo que un cabritillo

un cachorro de ratón donde ya espera la rueda donde vivirse en un sinfín

esperando un horizonte a vuelta y vuelta sin saber si es la primera

o será la postrera en esa fuga a ninguna parte, sin un camino sin la quimera

de ver por fin allá a lo lejos un final digno habiendo sido siempre

un sueño de cristal.

Sigo esperando ser la voz que fuera un día canción, oyendo allá en la lejanía

palabras que rompan melancolías que crecen y crecen y reposan por fin

en las ausencias, sentado en esos escalones que ascienden al sol,

reposando la sangre en paredes de nubes, soltando esas carcajadas

que se dan en los sueños, cuando han descubierto la paz de su ultimo letargo.

Y es necesario saber si te tiran al mundo que no eres el culpable,

aprende a estar en esta playa inerte donde hallar por fin tus horas de silencio

tus latidos, el camino de vuelta sin pedirles permiso.

Chema Muñoz©