LA VOZ QUE SIEMPRE QUISE -13

Quien de nosotros recuerda la vida de sus tres años

levante la mano aquel que ha tenido en faltriqueras

el orín durante horas, o colgándoles las velas,

o un mendrugo entre las manos de pan de centeno negro

o una tira del calzón dándole la vuelta al hombro

para morir en los cueros.

Se nos olvida muy pronto el hambre de los ancestros

todo son cuentos de viejos, cuentos chinos para otros,

para mi abuelo y el tuyo querer enterrar recuerdos.

Se nos vacía la memoria cuando el dolor no es el nuestro

sin embargo todavía sigue sonando en el aire

el grito de libertad, poder reír, o cantar

cuando se te venga en gana, pasear de madrugada

como cuando fui pequeño, no tropezar o caer

por pisar mal sobre el hielo, o sonreírle a la vida

mirando como jugaban a la comba las muchachas

esperando a que encendieran las luces de las farolas.

Contar cuentos inventados de monstruos endemoniados

mientras la mirada iba buscando aquella mirada

de la niña que en secreto desde lejos nos miraba

tal si fuera la llamada que nos llamaba a la vida.

Se han perdido las derivas, se han torcido los caminos,

ni la leña ni el carbón sabemos dónde buscarlo

cuando nos llega el invierno, somos esos animales

que no nacemos con pelo, nuestras almas no calientan

si no es con amor ajeno.

El egoísmo nos lleva a separar nuestras tribus,

como si en nuestro planeta hubiera varias especies

entre los seres humanos, no sabemos ser el regalo

que se dio a nuestra raza, aquella que sin querer

anduvo mirando al cielo por andar con los dos pies

y aun así nos tropezamos cada vez que no queremos.

Chema Muñoz©