No es la voz en realidad esa voz que siempre quise,

es la eterna necedad de tonos grises que afloran

cuando se nace la aurora y se apaga en soledad.

La soledad de los tontos, de los viles que se encuentran

denunciados por doquier sin querer reconocer

que son viles por nacencia.

La voz de mi soledad, no se cansa porque mira

a horizontes de sus venas, y hace de las mañanas

esas voces de verbenas que dan dolor a los muertos

que envidian las luces de calaveras, el charol de las arenas que cubren barbechos y tumbas y sangrándoles el pecho

se oyen por las esquinas vestidas de libertad

el rugir de las verdades cantando por peregrinas.

Mi voz es del gitano cuando termina la fiesta

cuando al acabar la siesta se levanta con la herida

y en las manos trae desnudas las huellas con que atropellan sus sueños y le queman las estrellas.

Mi voz duerme en las libres corrientes,

y se esconde entre las sombras,

se despide del silencio en la locura de montañas

con las manos temblorosas,

mi voz es ese equilibrio junto a las voces que vuestras se rompen ante las puertas de toda la esclavitud,

se hace gigante, ajena y presente, con la testuz

de un volcán alzándose en ese rastro

que se da la cobardía que nace de sus miradas.

Mi voz se ríe a horcajadas de todo lo que se ve,

de lo que oculta la noche, de ese único momento

donde la vida y la muerte solo son el sentimiento

de un miedo casi eterno que confunde los encuentros de virtudes y defectos, y desencuentros que llevan desde siempre, desde dentro, que se pierde al horizonte y muere al recuerdo de un beso.

Chema Muñoz©