Aunque no ha parado de facturar éxitos y de labrar una

carrera en solitario permanentemente ascendente con cada uno de sus nuevos

trabajos, estaba empezando a versionarse a sí mismo Leiva. Había algo que se

percibía en “Nuclear” que ya sonaba en un registro muy similar a, sobre todo, “Monstruos”

y “Pólvora”, los álbumes que, después del debut “Diciembre”, marcó el registro

del ex Pereza, convirtiéndolo en uno de los más convocantes y populares del país.

Estaba cayendo en una espiral en la que es habitual caer

(que se lo digan a Fito & Fitipaldis, si no): la de un registro funcional, que

en el caso de Leiva estaba marcado por un rock de autor que bebe tanto del espíritu

de Andrés Calamaro con la vocación de Joaquín Sabina y el sonido a big band

rockera de Tom Petty & The Heartbreakers. Bueno, pues eso no sucede en “Cuando

te muerdes el labio”, un álbum que rompe con esa mirada serial que había

definido la carrera en solitario del que fuera una de las mitades de Pereza.

Más allá de ese punto casi genético marcado por duetos

con artistas mujeres iberoamericanas en absolutamente todas y cada una de las

catorce canciones del disco; más allá de algunas canciones de registro

relativamente continuista (“A medio centímetro”); hay algo en el sonido e

incluso en la propuesta conceptual del nuevo álbum del de la Alameda de Osuna.

Suena especialmente interesante y diferente a sus

anteriores álbumes cuando sale a la caza del groove, en un tratamiento cercano

incluso al de Parcels: tanto cuando tira de una base disco-folk

con variaciones casi de tango (“Flecha”) como cuando deja aire en una especie

de r&b a lo Amy Winehouse (“Premio de consolación”, “Infinitos”) o cuando firma

una suerte de indie de autor con un ritmo pesado y airoso (“Histéricos” o “Inertes”

con sus bajos gordísimos).

Pero también brilla cuando se acerca a tradiciones ajenas desde su

mirada: cuando firma una especie de bolero indietrónico (“Con el pañuelo en los

ojos”), cuando compone una serenata de dormitorio (“Diazepam”), cuando suena casi

góspel (“Blancos fáciles”) o bluegrass (“Stranger Things”). Un paso adelante

en un artista que comenzaba peligrosamente a caer en la repetición y en la versión de sí mismo y que ha conseguido hacer más líquido

su registro.

Alan Queipo