Les mains de Mot

Obsédé par la découverte sur son père, Mot s'aventure seul sur le versant italien du Grand-Saint-Bernard. Mais la montagne lui réserve une épreuve redoutable : le jour blanc, un brouillard givrant qui efface le monde. Perdu et transi, il fait une rencontre impossible.

Après une ascension éprouvante dans la neige, Mot et sa guide Lina atteignent l'hospice millénaire du Grand-Saint-Bernard. Dans la chaleur du refuge, une intimité naît, mais c'est une découverte dans un vieux registre qui va bouleverser le sens de son voyage.

Arrivé au pied des Alpes, Mot se heurte à un mur de neige et au refus d'une guide de haute montagne, Lina, qui juge ses mains invalides trop risquées. Pour la convaincre, il n'a qu'une arme : son regard d'ostéopathe. Mais lire le corps des autres a parfois un prix.

Coincé dans le Morvan, Mot enquête à sa manière sur l'incendie qui a dévasté une ferme et déchiré deux frères. En lisant les corps, il cherche la vérité. Mais la vieille rebouteuse qui l'héberge a ses propres méthodes, et s'apprête à libérer les mains de Mot, peut-être trop tôt.

Perdu sous la pluie dans le Morvan, Mot trouve refuge chez Germaine, une vieille femme aux mains étranges. Quand la grange voisine prend feu, il assiste, impuissant, à un soin qui défie la raison et se retrouve au cœur d'un drame familial où la vérité semble aussi insaisissable que la fumée.

Mot annonce son départ pour l'Himalaya à pied, au grand dam de sa sœur. Après des préparatifs compliqués par ses mains blessées, il fait ses premiers pas. Mais dès le premier matin, une silhouette familière semble l'observer partir.

Sept doigts cassés, et plus rien à faire de ses mains, sauf enquêter. Un serveur de café, la vidéo d'un lycéen, une fiche oubliée vieille de douze ans : l'homme au manteau gris laisse des traces, et chacune a une très bonne explication.

Sur le quai aérien de Bir-Hakeim, Mot tombe sur le seul corps qu'il n'arrive pas à lire. Quelques secondes plus tard, il y laisse sept doigts ; l'inconnu, lui, se relève sans une égratignure, et l'appelle par son nom.

Mot, ostéopathe parisien, lit les corps comme d'autres lisent les visages. Un lundi soir, un homme lui ment trois fois sur son mal de dos, et c'est un inconnu en manteau gris qui l'a envoyé.