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Imaginez Paris, le soir du 18 mars 1314. Il fait froid encore. C'est la fin de l'hiver, le ciel est bas, lourd. Au-dessus du fleuve flotte une brume grise qui colle aux pierres. Les rues sont silencieuses. Les gens sont chez eux. Personne ne sort, ce soir.

Personne, sauf une foule. Une foule qu'on a fait venir, qu'on a appelée, qu'on a poussée vers une petite langue de terre au milieu de la Seine, juste devant le palais du roi. On l'appelle l'Île aux Juifs. Aujourd'hui, c'est la pointe du Vert-Galant. Vous y êtes peut-être passé un dimanche, sans savoir.

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Il ne savait pas lire. Il ne savait pas écrire. Et pourtant, il a tout vu.

Austerlitz. Iéna. Wagram. Moscou en flammes. La retraite de Russie, la neige, les corps, le silence des survivants. Jean-Roch Coignet a traversé les guerres napoléoniennes du premier rang jusqu'au dernier souffle. Soldat de métier, caporal de la Garde impériale, il a servi Napoléon avec une fidélité qui ressemble à de la folie. Ou à de l'amour.

À soixante-dix ans passés, il a appris à lire. Puis il a tout raconté.

Ses Cahiers ne ressemblent à rien d'autre. Pas de style académique. Pas de distance héroïque. Juste un homme qui parle, qui dit la faim, la peur, la camaraderie bruyante des bivouacs, la mort des amis, et quelque part au milieu de tout ça, quelque chose qui ressemble à de la joie.

Dans ce podcast, on remonte le fil de cette vie improbable. On suit Coignet pas à pas, de l'enfance misérable en Bourgogne jusqu'aux fastes de la Garde, de la gloire de l'Empire à l'effondrement de Waterloo.

L'histoire de Napoléon, on croit la connaître.

Mais vue d'en bas, depuis les bottes d'un grognard, elle est tout autre chose.

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Imaginez qu'on vous raconte la vie de quelqu'un. Une naissance extraordinaire. Et puis, trente ans plus tard, une mission qui va changer le monde.

Entre les deux : rien. Ou presque.

Dix-sept ans d'une vie humaine, effacés. Comme si ces années-là ne comptaient pas. Comme si l'homme n'existait pas avant le messie.

Pourtant, il a vécu ces années. Il a grandi. Il a eu faim, il a eu froid, il a ri, il a pleuré. Il a perdu des gens qu'il aimait. Il a eu des doutes.

Aujourd'hui, on va essayer de retrouver cet homme-là. Pas le Christ des Évangiles. L'homme de Nazareth. Jésus, fils de Joseph. Entre ses 13 et ses 30 ans.

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Il y a des peintres qui font de beaux tableaux.

Et il y a des peintres qui font de l'art comme on saigne.

Egon Schiele appartient à la seconde catégorie. Il n'a pas cherché à plaire. Il a cherché à être vu. Vraiment vu. Dans ses contorsions, dans sa nudité, dans ses os saillants et ses regards trop directs. À une époque où la peinture viennoise roucoulait encore dans les dorures de Klimt et les volutes de l'Art nouveau, Schiele a pris le corps humain et en a fait une confession.

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