Ma petite sœur, Emily, a toujours adoré tenir un journal. Elle en avait des piles, avec des couvertures pastel et de petits cadenas, chacun rempli de son écriture brouillonne et de stickers. Elle les gardait jalousement, me menaçant de tout dire à maman si je ne faisais que les regarder.
Mais Emily est morte il y a trois mois.
Elle n’avait que onze ans. Un accident tragique au lac—elle est tombée, s’est cogné la tête sur un rocher et s’est noyée avant que quiconque puisse la sauver. Les funérailles étaient insupportables, et après, je n’ai pas eu la force de toucher à ses affaires. Sa chambre est restée intacte, comme un sanctuaire dédié à la fille qu’elle était.
Mais la semaine dernière, maman m’a demandé de commencer à trier ses affaires. J’ai trouvé son dernier journal dans le tiroir du bas de son bureau. Il n’était pas verrouillé.
Je pensais que le lire m’apporterait un peu de réconfort. Que cela m’aiderait à me sentir plus proche d’elle.
Je me trompais.


Source : https://www.reddit.com/r/Thetruthishere/comments/1gvvzit/something_knocking_at_our_bedroom_door_all_night/
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