En marzo de 2026 circunnavegamos el mundo. El libro que leímos fue Américo Vespucio, relato de un error histórico, de Stefan Zweig. Seguimos el rastro de la tinta en los mapas, apreciamos lo que vale un narrador ameno y comprobamos que los nombres son, a veces, azarosos, como lo son sus consecuencias.

En febrero de 2026 viajamos a Japón. El libro que leímos fue Las dos rivales, de Sawako Ariyoshi. Entre las flores de loto y el fango, pisamos con delicadeza y cruzamos el río para no volver a ser nunca más las mismas. Fue con ese cambio como aprendimos sobre la anestesia.

En enero de 2025 esperamos. Junto a todas las mujeres del mundo y desde múltiples ángulos de visión. El libro que leímos fue El dolor, de Marguerite Duras. La fantasmagoría del horror adoptó la forma de ausencia, de tortura, de chivato, de incertidumbre, y recordamos todas ellas. Así reconstruimos no una cronología histórica, sino una verdad emocional.

En diciembre de 2025 nos salieron arañitas por los poros de la piel. El libro que leímos fue Comerás flores, de Lucía Solla Sobral. Permanecimos juntas cuando el seísmo amenazaba con paralizarnos de miedo, destruimos la culpa y escapamos de la mano.

En octubre de 2025 nos internamos en los bosques de Camerún. El libro que leímos fue El antropólogo inocente, de Nigel Barley. Escalamos las montañas en busca de la piedra de la lluvia, asistimos a la fiesta de las calaveras y reímos bajo los efectos de la cerveza de mijo. Todo ello contribuyó a ampliar los límites de la gruta cultural desde la que habitamos el mundo.

En octubre de 2025 llovimos como las nubes, corrimos como los corzos y nos cubrimos como las setas. El libro que leímos fue Canto yo y la montaña baila, de Irene Solà. Nos reencontramos con nosotros mismos, que también eso es la poesía, y quisimos contarnos todas las historias. Canta conmigo y sentirás el infinito.

En septiembre de 2025 nos adentramos en un bosque inquietante. El libro que leímos fue Crisálida, de Fernando Navarro. Nos perdimos tras los pasos del tigre, tanto, que olvidamos nuestro nombre, y en el mismo camino nos topamos con fantasmas, gigantes y hermanicos perdidos. No fue hasta una noche de tormenta y rayos que nos tropezamos con sus huellas encharcadas.

En el verano de 2025 resurgimos de nuestras cenizas. El libro que leímos fue Intermezzo, de Sally Rooney. Acompañamos a nuestra colaboradora irlandesa favorita en otra etapa de la vida que también es la nuestra, la de esos amigos fénix y sus relaciones en este mundo un poco bello y un poco en llamas.

En junio de 2025 escuchamos a las hadas. El libro que leímos fue Como bestias, de Violaine Bérot. Unimos nuestras voces al coro de opiniones y corrimos hacia la gruta. Cuando salimos, las coordenadas del bien y el mal y del paraíso eran inciertas.

En mayo de 2025 entonamos un palo flamenco. El libro que leímos fue Martinete del rey sombra, de Raúl Quinto. Fuimos maniquí, fuimos araña. Nos deleitamos con su mestizaje, con su oralidad y con las estilistas pinceladas de una cultura que sobrevive.