Tu mi hai liquidata in quattro parole, ma non penserai che io stia lì dentro. Io sono oltre ogni tua definizione.

La vita è aprire i cassetti, anche se sono vuoti. È stata la prima cosa che ho fatto entrata in questa camera: ho aperto i cassetti per vedere che cosa c’era dentro. La vita va cercata perché la si può trovare ovunque. Che cosa rimarrà di me in questa città? Andrà a chi verrà, qui, a cercare la verità.

Come se fossimo qui per amare. Solo amare. L’amore non si vede, non si sente, come Dio o chi ha dato origine all’universo, eppure c’è, e allarga i nostri organi - finiti -, ci rende così vicini al cielo, immensi, immortali, e allaga il mondo di quiete.

Non ho mai saputo descrivere il dolore. È come se aggiungesse al tuo cuore dei pezzettini di cuore che prima non avevi e che ora ti fanno sentire di più, ti fanno essere di più.

Ieri ho visto due alberi che sedevano ai lati di un sentiero: uno a destra, l’altro a sinistra, ma il sentiero era solo uno, dritto, univoco, uniforme e procedeva innanzi a me. Molto spesso ho confuso albero e sentiero, concentrandomi sull’esterno, sul contesto, anziché sulla via, sul mio essere. Ora vedo tanti alberi, ma solo un sentiero: il mio.

Che ne sarà di me, che ne sarà di te? Si può rispondere: non lo so. Abbiamo sempre vissuto nella certezza, ora viviamo nell’instabilità.

Ci sono dei momenti in cui sei triste e basta. Triste dalla punta dei piedi alla radice dei capelli. Ed il buio della stanza o della notte là fuori paiono tanto chiari se comparati al nero pece di ciò che provi. La tristezza è rivelatrice, direi che è un’alleata.

Chiudo l’agenda e penso solo a quello che entra nello spazio e nel tempo di un respiro. E nei respiri, si può anche solo respirare, non tutto va riempito. Il vuoto, benché lo tema tanto, è spazio, ed in tutto ciò che è spazioso, c’è spazio per me.

Sarà un’altra giornata disordinata, ma sarà la mia: disordinata ma integra; incongruente, poco coerente ma pregna di vita e di tutte le sensazioni che questa ci costringe a patire.