Es la sangre la que mueve todos los universos,

la que rompe los crepúsculos,

la que se lleva los puentes,

arrastrando tras de si el brazo que nos ampara,

las estaciones del año, la costumbre

que del daño hace apagarse los sueños.

.

Las corrientes van cambiando según

como les conviene volar a las golondrinas,

o ponerles los raíles a esos trenes de la muerte,

a los tronos, ya cipreses, que se alongan

en los campos donde vamos a dormir,

al devenir de mil años.

.

Es la sangre la razón de bendecir a los besos,

de ahuyentar a los obsesos que se pierden por corales,

de acallar los abandonos, de cautivar a las voces

que están pidiendo socorro, es la sangre esa mentira

que se torna como el mármol en la frente

o en el alma, destrozándonos la calma

cuando se hiela en las venas.

.

¡Cual no sería mi pena desbordándose en la historia

que pintó de nuestra sangre las páginas de su libro,

rellenando los espacios con la sangre o con las armas,

que bendijeran obispos para pintar las montañas

y tallarlas de recuerdos de sangre y sangre de muertos!

.

Se nos da la bienvenida con la sangre de placentas,

brindamos con la esencia que nos regala la vid,

en copas de alabastro con la sangre de los astros

en bellos atardeceres,

el sol nace de esa sangre al irse a dormir el día,

y esta sangre fluye loca cuando te tengo en mis brazos,

cuando la licantropía te la traen a la mesa en lunas

llenas de sangre, sangre que pinta un latido

cuando se muere la ausencia, la que se esconde en el miedo, la que tiñe los vendajes, la que te viene a la boca

enrojeciendo los labios al abrir tus oquedades.

.

Es tu sangre la que toca con pinceles de la mía

los centros de tus entrañas para crear telarañas

que se vuelcan en ternura con el goce de la tuya,

cual violetas victoriosas, para poblarte de casta,

para que nazca en ti el grito el mismo que da una rosa.

.

Es la sangre la que mueve todos los universos,

la que brotó de mi herida, como ola, amanecer

y sonido de latidos que doy al vórtice

de tu pecho, y a los latidos que sufro en la desazón

vacío espacio de vientos, sumergido

en soledades de los latidos del tiempo.

Chema Muñoz ©