Ils ont passé trente ans à sculpter leur propre enfer dans le marbre d’un pavillon de banlieue.

Lui, dévoré par une anxiété qui transforme chaque courant d’air en apocalypse ; elle, drapée dans une haine de soi si vaste qu’elle finit par engloutir ceux qui l’entourent.

Leurs enfants, devenus adultes, ne sont plus que les spectateurs passifs d'un naufrage qui refuse de s'achever. Dans ce huis clos où le silence est une arme blanche, l’amour n'est plus qu'une vieille habitude de torture.

Une micro-fiction clinique sur la mécanique de précision de la cruauté conjugale, là où la banalité du mal s'habille en robe de chambre.

Régulièrement, je capture des instants inspirés de ma vie :

Une pensée brute, une réflexion attrapée au vol, servie chaude — souvent en mobilité, hic et nunc.
C’est du direct. C’est du vrai.

Embarque avec moi, on se retrouve sur https://piaille.fr/@RaoulVolfoni