Manuel y Antonio que serán poetas.

No quisiera ser yo quien ponga el cascabel

los Machado son gatos durmiendo en el laurel

de aquella sensación que nace en el tropel

ya desde el nacimiento del trigo de una madre

que quizás fue poeta al dejarse nacer.

Tú escribes el comienzo, yo trato de coger

el ritmo de ese grito que das para mamar más versos

que los míos y entre ambos cocemos

las tierras de Castilla entre ríos de coplas,

y sombra de nogal.

Yo te doy tú, me das tus coplas andaluzas,

y el hada pequeñita que vive en el coral,

yo te regalo el verso con aquella cigüeña,

la de aquel campanario y ambos damos un verso

al vientre donde estamos escribiendo

el futuro de lo que escribiremos en lugar de llorar.

Manuel que son ya siete los meses entre amor y ternura

y nos faltan aún dos para pisar llanuras,

chopos de carretera y ser adolescentes,

mientras la gente espera leernos algún día.

No seas agonía Antonio, que vas a ser Machado

y espuma de montaña, y azul de lejanías,

aunque no sé muy bien si la noche nos cubre,

si hay sol o fuentes o fontanas quizás,

o son los manantiales detrás de la ventana

los que arrullaran al son de quien cante

al son de alguna nana.

Se me ocurre Manuel que seamos poetas

ya tuve la ilusión cuando dormía anoche,

y lucia la luz dentro del corazón

y es como ese recuerdo de un patio de Sevilla

mientras la sombra pasa por los ecos del sol.

Chema Muñoz ©