Marcel Moreau nous a quittés ce samedi. Avec lui sʹéteint une langue élégante et déchaînée, furieuse et rythmée qui, pendant 63 livres publiés chez plusieurs éditeurs parisiens, passionnait le même groupe de lecteurs toujours en quête de la bonne nouvelle: le prochain livre de Marcel Moreau. Avec lui sʹéteint une des grandes voix de la littérature belge, méconnue et peu reconnue (il nʹa jamais obtenu le Prix Rossel) sauf de ces fidèles aujourdʹhui endeuillés. Marcel Moreau aimait le vin, le violoncelle, les femmes et la photographie. Il a longtemps habité Rue de Rivoli à Paris dans une caverne remplie dʹobjets dʹart et de souvenirs. Venu dʹune famille ouvrière de Boussu, le livre lui était une force, lʹécriture un appel. Il adorait cuisiner, les saveurs et les odeurs émaillaient son domaine. Il écrivait de biais, son écriture formait des colonnes penchées, rétrécies vers le bas de la feuille.