O poema não pede para comer. Come

os pobres pratos que

gente sem vergonha ou pudor

lhe serve no meio da noite.

A palavra divina já não existe. Que pode

fazer o poema, senão

contentar-se com o que lhe dão?

Depois uivará por aí

sem resposta, será

outro cão perdido

na cidade impiedosa.

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