On Air Story

13 novembre 1974, Long Island. La nuit noire et le froid ont enveloppé la petite commune d’Amityville. La pluie a chassé l’épais brouillard qui persistait depuis la veille. Elle martèle maintenant les fenêtres des demeures cossues qui bordent la lagune de la Grande baie sud. Au 112 Ocean Avenue, une lumière vient de s’allumer. Ronald Déféo Junior, le fils aîné des occupants, s’affaire dans sa chambre. Le jeune homme ouvre méthodiquement l’une des longues boîtes posées entre le mur et le radiateur et en sort une carabine à levier de calibre 35.Ronald Jr charge l’arme, sort de la pièce et emprunte le large escalier en bois pour rejoindre le premier étage. Là, il se glisse jusqu’au lit de ses parents. Ronald et Louise Defeo dorment à poings fermés. L’imposant miroir installé derrière eux renvoie à leur fils son reflet menaçant. Impassible, Ronald Jr tire quatre fois. Les deux premiers projectiles se logent dans le dos de son père, les autres dans le corps de sa mère.

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Sa peau… elle est verte comme la mousse qui rampe sur les pierres tombales.Ses lèvres… Elles sont d’un noir définitif comme le baiser de la faucheuse.Ses yeux… Ils sont jaune, vitreux. Ils évoquent les fluides morbides, la purulence. Ils sont cerclés de cernes d’un violet sombre.Son front… grand, beaucoup trop grand et traversé d’une grossière et hideuse cicatrice. Dans son cou : deux énormes clous. Il avance d’un pas résolu. Le regard fixe, les bras tendus qui semblent déjà étreindre une malheureuse victime. La créature se dirige vers une maison devant laquelle brûle une lanterne de la forme d’une citrouille.Il sonne. La porte s’ouvre… Il crie : « Des bonbons ou un sort »Ce n’est qu’un enfant. Il déambule dans la nuit du 31 octobre comme des millions d’autres. Et il arbore fièrement un des plus célèbres costumes d’Halloween : celui de Frankenstein. Un des monstres, sinon LE monstre le plus célèbre de la littérature et du cinéma. Et son histoire… nous allons vous la raconter.

Bonjour… Je suis…le Diable… J’aime bien cette phrase…«Je suis le Diable»… Petit péché d’orgueil… On m’a demandé de vous raconter ma vie. D’en faire un podcast… Pourquoi pas. Je vais résumer. Je vais condenser. Parce que je suis là depuis longtemps. Depuis le tout début. Le commencement des temps.

Dans l’album «La Grande Traversée», Astérix et Obélix découvrent l’Amérique… Rien que ça… Ils débarquent donc outre Atlantique et rencontre des Indiens qui leur demandent: mais vous êtes qui? Nous sommes les gaulois. Et c’est quoi un gaulois? La réponse donne l’une des pages les plus célèbres de la saga, on y voit Astérix et Obélix mimer les principaux traits de caractères des gaulois, Nous sommes: Courageux, râleurs, indisciplinés et bagarreurs, nous aimons manger et boire, nous aimons rigoler, nous aimons les copains. Bref, comme le dit fièrement Astérix: nous sommes gaulois! Alignement de clichés? Oui…mais volontaire et assumé.

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Le sucre est une drogue plus addictive que la cocaïne et pourtant il est partout ! Début des années 2000. Neurocampus de Bordeaux. Serge Ahmed, directeur de recherche au CNRS, est passionné par les mécanismes de l’addiction qu’il étudie depuis de nombreuses années. En travaillant sur des rats de laboratoire, il a démontré que l’accès prolongé à des drogues telles que l’héroïne ou la cocaïne, entraîne des modifications neurobiologiques dans le cerveau. Pour étudier ces addictions, il place des rats dans une cage avec un levier qui, quand il est pressé par le rongeur, actionne l’injection d’une dose de drogue. Mais l’expérience n’est pas complète. Le rongeur n’a pas le choix. Peut-être est-il addict «par défaut»? Le professeur Ahmed décide d’offrir au rat une alternativeà la drogue.Il choisit un produit apprécié par les animaux : De l’eau sucrée.

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Est-ce que plus on a de neurones plus on est intelligent ? Quel pourcentage de notre cerveau utilise-t-on vraiment ? C'est quoi le cerveau féminin ? Est-ce que les intellos utilisent plus leur cerveau gauche ou droit ? THIBAUD DUMAS est docteur en Neurosciences cognitives et toutes ces questions l'agacent parce qu'elles prouvent à quel point on n'y connait rien. Plus d'infos sur Thibaud : Après avoir conduit sa thèse à l’Institut du Cerveau et de la Moelle épinière à l'Hôpital de la Pitié Salpêtrière (Paris), il a co-fondé une entreprise dans le domaine des neurotechnologies et développe maintenant des applications pour permettre au grand public d'améliorer la gestion du stress ou les bonnes pratiques numériques. Thibaud s'intéresse à la relation entre le fonctionnement de notre cerveau et les nouvelles technologies, et comment nous pourrions mieux utiliser et/ou concevoir ses dernières pour notre bénéfice et améliorer notre santé et notre bien-être, aussi bien dans la sphère personnelle que professionnelle. THIBAUD DUMAS, formateur, conférencier, et auteur du livre “Le Cerveau” publié aux éditions Mango en Mars 2018.

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Annie a 18 ans et ce soir elle va enfin voir ses idoles. Ses parents n’étaient pas vraiment d’accord mais devant son carnet de note plus que parfait et son sourire d’ange, ils n’ont pas su dire non. Ils lui ont même donné la permission de minuit ! Bien sûr elle n’y va pas seule, son grand frère Michel doit l’accompagner… ça l'ennuie un peu Michel de devoir chaperonner sa petite sœur, mais finalement il y trouve son compte, lui aussi est heureux de pouvoir voir Johnny « vrai ! »

Nina sent ses yeux se fermer.Elle est épuisée. Elle se laisse aller. Elle lâche la rampe…le repos est trop bon…Nina meurt…Nina a 35 ans.Elle traverse une phase compliquée, difficile.Nina déprime. Dès le réveil, une tenaille lui serre la poitrine, l’angoisse circule dans ses veines…Elle a consulté, bien sûr…elle a pris des anxiolytiques, elle fait du yoga, et bu des hectolitres de tisanes diverses et variées censés l’apaiser…Finalement, elle est tombée sur cette association, dirigée par un homme jeune, mince, rassurant.Il parlait de purification du corps pour permettre à la conscience de retrouver une énergie nouvelle.Il enrobait son discours de principes qui semblaient scientifiques, expliquant l’importance de notre corps biologique sur notre être spirituel.Il fallait suivre un programme progressif amenant vers un jeûne complet.Nina a suivi le programme.Elle a même signé pour un stage, dans un hameau paumé.En pleine forêt, elle allait vider son corps de ses toxines et l’offrir à une nature vierge et aimante dans laquelle elle puiserait les ressources d’une nouvelle vie.Ça sonne bien tout ça.Dans la pratique, il faut tenir sans manger ni boire, jusqu’à parvenir à un état second qui conduira à la renaissance.Nina s’est déshydratée.Elle est faible.Terriblement faible.Et Nina meurt.Ce drame date de 1997.Depuis l’association a fermé. Le médecin-gourou a disparu. Il ne sera jamais poursuivi.Mais d’autres ont pris sa place.

Comme on dit dans ces cas-là avant de commencer : «Attention des images pénibles sont susceptibles de choquer les plus sensibles.» C’est un élevage industriel et un abattoir en France. En Saône et Loire. Les veaux sont dans des cages. Des cages étroites. Un pas en arrière. Un pas en avant. C’est tout. Pas moyen de se tourner.Ils sont dans l’obscurité.Devant eux, une mangeoire. Ils avalent une bouillie blanchâtre qui se mélange parfois à leur merde. Comment cette fiente se trouve-t-elle mêlée à la nourriture ? On ne sait pas. Mais ce n’est pas étonnant. Tout est glauque, sale, poisseux…Les veaux sont mal en point. Ils toussent. Ils râlent. Leurs yeux se tournent vers la caméra. S’approchent. Gros plan. On imagine y voir de la terreur. De la folie. De l’incompréhension, sûrement. Que font-ils là ? C’est quoi tout ça ? Ils sont nés il y a quelques semaines. On les a aussitôt arrachés à leur mère. Depuis ils sont là. C’est quoi tout ça, demande l’œil vitreux qui nous regarde. Nous on sait ce que c’est tout ça… Il va mourir. Et ça ne va pas trainer. Égorgés à la chaîne. Un avenir d’escalope milanaise au bistrot du coin.

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2h du matin dans les rues de Paris. Les grincements incessant des stores des bars qui ferment, les uns après les autres, résonne avec fracas. Dehors, plusieurs petits groupes se forment déjà autour des devantures des couteaux électrique à la main, derrière sa baie vitrée, Hannes nous regarde tous les 4 arriver. De loin, on aperçoit déjà ce gros morceau de viande, embroché à la verticale, tourner lentement sur lui-même. Rapide, pas cher et super consistant, le bon grec de chez Hannes c’est un peu notre petit rituel de fin soirée. Tous penchés à tour de rôle sur la vitrine des légumes, les saveurs orientales nous montent au nez. 5 minutes plus tard, nous sommes attablés dans un recoin de la petite salle du fond. Les yeux rivés sur le téléfilm Turc qui tourne en boucle au dessus de nos têtes, nous engloutissons nos énormes sandwichs en un rien de temps ; avachis sur nos chaises, le dos collé au mur orange, couleur fétiche du club de foot Turc Galatasaray, Nico Seb entament leur énième discussion autour des origines du kebab. C’est turc j’te dis! Mais non c’est allemand! J’interviens à mon tour: C’est peut-être ni l’un ni l’autre puisqu’on appelle ça un grec! Débat éternel de fin de soirée. Il est temps d’apporter une réponse.Voici la véritable histoire du Kebab.

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