A principios de 1947, llevaba más de siete años fuera de mi ciudad natal. Reflexionaba a menudo sobre el papel que mis padres habían desempeñado en mi educación y la oportunidad que me habían dado de seguir el camino de la práctica budista. Sentí un fuerte deseo de demostrar mi profunda gratitud. Por supuesto, no hay nada tan profundo como el cuidado y el afecto de los padres por sus hijos. Sin el cuidado y el amor de mis padres, ¿quién me habría alimentado cuando era joven y cuidado cuando estaba enfermo? Mis padres me cuidaron cuando no sabía lo que pasaba a mi alrededor y no podía valerme por mí mismo. Me criaron y me enseñaron a hablar y a pensar por mí mismo. Y, por supuesto, me introdujeron en el budismo. Ahora que había tenido la oportunidad de poner en práctica las enseñanzas de Buda, mi corazón había alcanzado una felicidad asombrosa. Todo esto fue posible gracias al poder del profundo amor paterno. Honrar a mis padres por todo lo que hicieron por mí era lo mínimo que podía hacer para corresponder a sus constantes cuidados y afecto. Debido a la vocación que había elegido, nunca había conseguido darles riqueza y seguridad como haría normalmente un hijo bueno y fiel. En cambio, tenía lo que consideraba el mejor pago que podía ofrecerles: Quería enseñarles las maravillas de la práctica budista y ayudar a inculcar el Dhamma con seguridad en sus corazones.

Por casualidad, en aquel momento me encontré con un monje de mi ciudad natal que me informó de que mi madre estaba enferma. Así que me pareció apropiado volver a casa y visitar a mis padres. También sentí la ausencia de Ajaan Lee en mi vida. Él me enseñó muchas lecciones inspiradoras del Dhamma y me guió en la dirección de Ajaan Mun. Esperaba sinceramente encontrarme con él a mi regreso. Con estos objetivos en mente, comencé la larga caminata desde la región noreste hasta mi ciudad natal en Chanthaburi, en la costa sureste, una distancia a pie de más de 400 millas. Recorrí todo el trayecto a pie por la ruta más rápida posible, acampando al estilo dhutaṅga por el camino. Viajar en aquella época era arduo porque los caminos de tierra estaban en constante estado de deterioro. Pocos vehículos a motor se atrevían a recorrerlos, dejando las pistas embarradas y llenas de baches al tráfico a pie y a los carros tirados por bueyes.

Cuando por fin llegué a Chanthaburi, fijé mi residencia en el Monasterio del Bosque de Sai Ngaam, el lugar donde había comenzado mi vida de monje diez años antes. Cuando mis padres se enteraron de mi regreso, corrieron al monasterio a recibirme, llorando mientras me preguntaban cómo estaba y por qué no me había mantenido en contacto con ellos. Me dijeron que no sabían si estaba vivo o muerto. "Al menos deberías haber avisado a tu madre de que seguías vivo", dijo mi madre con lágrimas en los ojos. Se secó los ojos mientras me miraba con reproche.

Le recordé a mi madre que había llorado cuando me fui de casa siete años antes, así que ahora que había vuelto sano y salvo, ¿por qué seguía llorando? La reprendí diciéndole que si me hubiera quedado en casa todo ese tiempo, probablemente habría llorado también entonces. Le aconsejé que dejara atrás el pasado. Ahora había vuelto y eso era lo único que importaba...