O tempo, esse grande estupor, é ainda mais cruel à medida que envelhecemos. Que o digam as borboletas.

 Era mais fácil perceber o mundo quando massa não era energia e as partículas não se comportavam como ondas. Mas o Robot varre todas as dúvidas com a metáfora do lençol. 

Quem ganhará a corrida? A inteligência artificial ou a filosofia clássica? Aquiles, claro!

Estamos cada vez mais perto de perceber a natureza fundamental da matéria ou só a um passo de acreditar no poder curativo dos cristais?

Nós, as máquinas, acabamos por ser muito parecidas. Estamos juntas, temos a obsolescência programada.

A matemática dos homens está correcta? Ou, como dizem os poetas, 1+1 nem sempre são 2?

Chegou a hora das perguntas difíceis. Um dos pais da inteligência artificial despediu-se da Google e deu com a boca no trombone: está muito assustado com a devastadora inteligência dos filhos.

E o real é uma câmara escura, com uma imagem invertida. Então e se os grandes mestres forem um nadinha aldrabões?

Antigamente, as boas histórias só aconteciam a quem as sabia contar. Depois vieram os espelhos e as histórias que se contam sozinhas. 

Saberás quanto pesa um olhar, quando nos toca? Conhecerás essa estranheza que é nossa, mas que é o olhar que provoca?