Pholcus

Aujourd'hui, on affronte le bandit.

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Aujourd'hui, on fait le bilan.

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Aujourd'hui, on retombe en enfance.

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La grande plaine est blanche, immobile et sans voix.

Pas un bruit, pas un son ; toute vie est éteinte.

Mais on entend parfois, comme une morne plainte,

Quelque chien sans abri qui hurle au coin d’un bois.

Plus de chansons dans l’air, sous nos pieds plus de chaumes.

L’hiver s’est abattu sur toute floraison ;

Des arbres dépouillés dressent à l’horizon

Leurs squelettes blanchis ainsi que des fantômes.

La lune est large et pâle et semble se hâter.

On dirait qu’elle a froid dans le grand ciel austère.

De son morne regard elle parcourt la terre,

Et, voyant tout désert, s’empresse à nous quitter.

Et froids tombent sur nous les rayons qu’elle darde,

Fantastiques lueurs qu’elle s’en va semant ;

Et la neige s’éclaire au loin, sinistrement,

Aux étranges reflets de la clarté blafarde.

Oh ! la terrible nuit pour les petits oiseaux !

Un vent glacé frissonne et court par les allées ;

Eux, n’ayant plus l’asile ombragé des berceaux,

Ne peuvent pas dormir sur leurs pattes gelées.

Dans les grands arbres nus que couvre le verglas

Ils sont là, tout tremblants, sans rien qui les protège ;

De leur œil inquiet ils regardent la neige,

Attendant jusqu’au jour la nuit qui ne vient pas.

NUIT DE NEIGE

Guy de Maupassant

Des Vers

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En hiver la terre pleure ;

Le soleil froid, pâle et doux,

Vient tard, et part de bonne heure,

Ennuyé du rendez-vous.

Leurs idylles sont moroses.

— Soleil ! aimons ! ― Essayons.

Ô terre, où donc sont tes roses ?

— Astre, où donc sont tes rayons ?

Il prend un prétexte, grêle,

Vent, nuage noir ou blanc,

Et dit : ― C’est la nuit, ma belle ! ―

Et la fait en s’en allant ;

Comme un amant qui retire

Chaque jour son cœur du nœud,

Et, ne sachant plus que dire,

S’en va le plus tôt qu’il peut.

En Hiver la Terre pleure

Victor Hugo

Les Quatre Vents de l'Esprit

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Plus de belle campagne,

Plus de feuillage vert,

L'enfant de la montagne,

Hirondelle d'hiver,

Chante en la cheminée

Où naguère a chanté,

Aux beaux jours de l'année,

L'hirondelle d'été.

Et sur les promenades

Plus de charmants bouquets,

Plus de douces œillades,

De manèges coquets,

Là-bas, sous les grands ormes,

Où venaient tous les soirs,

Femmes aux blanches formes,

Aux épais cheveux noirs.

Or, que faire en sa chambre

Quand, sur ses traits maigris,

Le soleil de décembre

Met son capuchon gris !

Il faut se mettre à l'aise,

Commodément assis,

Et, les pieds dans la braise,

S'endormir sans soucis.

Ou bien si d'aventure

On a le cœur épris

Pour une créature

Qui ne soit pas sans prix,

Il fait bon, il me semble,

La prendre dans ses bras,

Et tous les deux ensemble,

Se mettre entre deux draps.

L'Hiver

François-Marie Robert-Dutertre

Loisirs lyriques

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Dans l’interminable

Ennui de la plaine

La neige incertaine

Luit comme du sable.

Le ciel est de cuivre

Sans lueur aucune

On croirait voir vivre

Et mourir la lune.

Comme des nuées

Flottent gris les chênes

Des forêts prochaines

Parmi les buées.

Le ciel est de cuivre

Sans lueur aucune

On croirait voir vivre

Et mourir la lune.

Corneille poussive

Et vous, les loups maigres,

Par ces bises aigres

Quoi donc vous arrive ?

Dans l’interminable

Ennui de la plaine

La neige incertaine

Luit comme du sable.

Dans l'interminable

Paul Verlaine

Romances sans Paroles

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Le hibou ; parmi les décombres ;

Hurle, et Décembre va finir ;

Et le douloureux souvenir

Sur ton cœur jette encor ses ombres.

Le vol de ces jours que tu nombres,

L’aurais-tu voulu retenir ?

Combien seront, dans l’avenir,

Brillants et purs ; et combien, sombres ?

Laisse donc les ans s’épuiser.

Que de larmes pour un baiser,

Que d’épines pour une rose !

Le temps qui s’écoule fait bien ;

Et mourir ne doit être rien,

Puisque vivre est si peu de chose.

Décembre

François Coppée

Les mois, Œuvres complètes de François Coppée

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L’hiver blanchit le dur chemin.

Tes jours aux méchants sont en proie.

La bise mord ta douce main,

La haine souffle sur ta joie.

La neige emplit le noir sillon.

La lumière est diminuée…

Ferme ta porte à l’aquilon !

Ferme ta vitre à la nuée !

Et puis laisse ton cœur ouvert !

Le cœur, c’est la sainte fenêtre.

Le soleil de brume est couvert ;

Mais Dieu va rayonner peut-être !

Doute du bonheur, fruit mortel,

Doute de l’homme plein d’envie,

Doute du prêtre et de l’autel,

Mais crois à l’amour, ô ma vie !

Crois à l’amour, toujours entier,

Toujours brillant sous tous les voiles !

À l’amour, tison du foyer !

À l’amour, rayon des étoiles !

Aime, et ne désespère pas.

Dans ton âme où parfois je passe,

Où mes vers chuchotent tout bas,

Laisse chaque chose à sa place.

La fidélité sans ennui,

La paix des vertus élevées,

Et l’indulgence pour autrui,

Éponge des fautes lavées.

Dans ta pensée où tout est beau,

Que rien ne tombe ou ne recule.

Fais de ton amour ton flambeau.

On s’éclaire de ce qui brûle.

À ces démons d’inimitié

Oppose ta douceur sereine,

Et reverse-leur en pitié

Tout ce qu’ils t’ont vomi de haine.

La haine, c’est l’hiver du cœur.

Plains-les. Mais garde ton courage.

Garde ton sourire vainqueur.

Bel arc-en-ciel, sors de l’orage !

Garde ton amour éternel.

L’hiver, l’astre éteint-il sa flamme ?

Dieu ne retire rien du ciel ;

Ne retire rien de ton âme !

Il fait froid

Victor Hugo

Les Contemplations

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