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By John ManuelSociety & Culture
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PiCast episodes

  • La Chute D'Icare & Ekphrastic Poems

    From Ovid to Brughel the elder to W.H. Auden and Williams Carlos Williams; with Ferneyhough's composition.


    Landscape with the Fall of Icarus

    William Carlos Williams - 1883-1963


    According to Brueghel

    when Icarus fell
    it was spring

    a farmer was ploughing

    his field
    the whole pageantry

    of the year was

    awake tingling
    near

    the edge of the sea

    concerned
    with itself

    sweating in the sun

    that melted
    the wings' wax

    unsignificantly

    off the coast
    there was

    a splash quite unnoticed

    this was
    Icarus drowning


    Musee des Beaux Arts

    W. H. Auden

    About suffering they were never wrong,

    The old Masters: how well they understood
    Its human position: how it takes place
    While someone else is eating or opening a window or just walking dully along;
    How, when the aged are reverently, passionately waiting
    For the miraculous birth, there always must be
    Children who did not specially want it to happen, skating
    On a pond at the edge of the wood:
    They never forgot
    That even the dreadful martyrdom must run its course
    Anyhow in a corner, some untidy spot
    Where the dogs go on with their doggy life and the torturer's horse
    Scratches its innocent behind on a tree.

    In Breughel's Icarus, for instance: how everything turns away

    Quite leisurely from the disaster; the ploughman may
    Have heard the splash, the forsaken cry,
    But for him it was not an important failure; the sun shone
    As it had to on the white legs disappearing into the green
    Water, and the expensive delicate ship that must have seen
    Something amazing, a boy falling out of the sky,
    Had somewhere to get to and sailed calmly on.


    34 min
  • O Fortuna: En Latín, Inglés, y Castellano con Orf y Theriom

    O Fortuna


    velut luna

    statu variabilis,

    semper crescis

    aut decrescis;

    vita detestabilis

    nunc obdurat

    et tunc curat

    ludo mentis aciem,

    egestatem,

    potestatem

    dissolvit ut glaciem.


    Sors immanis

    et inanis,

    rota tu volubilis,

    status malus,

    vana salus

    semper dissolubilis,

    obumbrata

    et velata

    michi quoque niteris;

    nunc per ludum

    dorsum nudum

    fero tui sceleris.


    Sors salutis

    et virtutis

    michi nunc contraria,

    est affectus

    et defectus

    semper in angaria.

    Hac in hora

    sine mora

    corde pulsum tangite;

    quod per sortem

    sternit fortem,

    mecum omnes plangite!


    ----------------------


    O Fortune,

    like the moon

    you are changeable,

    ever waxing

    ever waning;

    hateful life

    first oppresses

    and then soothes

    playing with mental clarity;

    poverty

    and power

    it melts them like ice.


    Fate – monstrous

    and empty,

    you whirling wheel,

    you are malevolent,

    well-being is vain

    and always fades to nothing,

    shadowed

    and veiled

    you plague me too;

    now through the game

    I bring my bare back

    to your villainy.


    Fate is against me

    in health

    and virtue,

    driven on

    and weighted down,

    always enslaved.

    So at this hour

    without delay

    pluck the vibrating strings;

    since Fate

    strikes down the strong,

    everyone weep with me!

    ----------------------------

    Oh, fortuna

    Oh Fortuna,

    como la Luna

    tu estado es variable.

    Siempre creciendo

    o menguando,

    la vida es algo detestable

    que primero oprime

    y luego cura

    según le plazca a su ánimo.

    Miseria

    y poder

    se disuelven como el hielo.

     

    Destino, cosa inhumana

    e inane,

    tú, rueda caprchosa

    que malignamente te alzas.

    La salud es vana

    y siempre se desvanece,

    ensombrecida

    y oculta,

    también me aquejas a mí,

    ahora, por tus caprichos

    presento a tu maldad

    mi espalda desnuda.

     

    El destino, en la salud

    y en la virtud

    está en mi contra.

    Avanza

    y cae rendido,

    siempre en esclavitud.

    Por eso, en esta hora

    sin demora

    tañed las cuerdas vibrantes.

    Pueso que el destino

    hace caer al fuerte,

    ¡llorad todos conmigo!.

    44 min
  • Elogio al fracaso

    John M. Kennedy Traverso lee a Mario Agusto Bunge, filósofo y físico Argentino quien escribe acerca del triungo y del fracaso. 

    18 min
  • César Vallejo: [Te]Voy a hablar también en Inglés. I am going to speak in English too
    Yo no sufro este dolor como César Vallejo. Yo no me duelo ahora como artista, como hombre ni como simple ser vivo siquiera. Yo no sufro este dolor como católico, como mahometano ni como ateo. Hoy sufro solamente. Si no me llamase César Vallejo, también sufriría este mismo dolor. Si no fuese artista, también lo sufriría. Si no fuese hombre ni ser vivo siquiera, también lo sufriría. Si no fuese católico, ateo ni mahometano, también lo sufriría. Hoy sufro desde más abajo. Hoy sufro solamente.
    Me duelo ahora sin explicaciones. Mi dolor es tan hondo, que no tuvo ya causa ni carece de causa. ¿Qué sería su causa? ¿Dónde está aquello tan importante, que dejase de ser su causa? Nada es su causa; nada ha podido dejar de ser su causa. ¿A qué ha nacido este dolor, por sí mismo? Mi dolor es del viento del norte y del viento del sur, como esos huevos neutros que algunas aves raras ponen del viento. Si hubiera muerto mi novia, mi dolor sería igual. Si la vida fuese, en fin, de otro modo, mi dolor sería igual. Hoy sufro desde más arriba. Hoy sufro solamente.
    Miro el dolor del hambriento y veo que su hambre anda tan lejos de mi sufrimiento, que de quedarme ayuno hasta morir, saldría siempre de mi tumba una brizna de yerba al menos. Lo mismo el enamorado. ¡Qué sangre la suya más engendrada, para la mía sin fuente ni consumo!
    Yo creía hasta ahora que todas las cosas del universo eran, inevitablemente, padres o hijos. Pero he aquí que mi dolor de hoy no es padre ni es hijo. Le falta espalda para anochecer, tanto como le sobra pecho para amanecer y si lo pusiesen en la estancia oscura, no daría luz y si lo pusiesen en una estancia luminosa, no echaría sombra. Hoy sufro suceda lo que suceda. Hoy sufro solamente.
    César Vallejo   Poemas en prosa (1923) (1924-1929)
    11 min

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