Es gibt kein Weihnachten in Moria. Nicht, weil es keine Hilfe gibt. Sondern, weil die EU die Hilfe nicht will und lieber das abschreckende Beispiel wählt. Gerade als ich all das hier erzählen will, bekomme ich eine E-Mail von Mitri Raheb, evangelischer Pastor in Bethlehem.

Zwei Nachrichten haben mich diese Woche sehr berührt. Die eine ist: Ich werde wieder Opa. Die zweite: Ich habe unseren Baum besucht. Genau an der Stelle, an der ich die Urne in die Erde gelegt habe, wächst ein Eichelantrieb heraus.

Und immer tiefer spiegelt sich die rote Halbkugel von über dem Vorhang in der Nebelwand darunter, bis ein zweigeteilter roter Feuerball am Himmel steht. Wie aus dem Nichts ist ein spektakuläres Naturschauspiel entstanden.

"Ein Geschenk zum Verschenken. Das ist doch Quatsch, Mama."

Tja. Seit Monaten reden wir alle über Ansteckung. In der Bedeutung von Infektion, von sich anstecken. Vielleicht vergessen wir ganz, dass Anstecken noch eine andere Bedeutung hat: anzünden.

„Ja, natürlich kann ich Plätzchen backen und für die Klassenweihnachtsfeier mitbringen.“ Wie oft habe ich diesen Satz gesagt. Und die Adventszeit verwünscht?

Zeit gibt es dieses Jahr in Hülle und Fülle. Dieses Jahr dürfen ja nicht mal Blockflöten zum Einsatz kommen. Von mehr als 5 Menschen aus zwei Haushalten, die sich um eine Blockflöte versammeln, ganz zu schweigen.

Der Jüngste läuft misslaunig auf dem Hundespaziergang neben mir. Was ist los, will ich wissen. „Corona nimmt mir mein Leben. Ich habe nicht mal Geburtstag.“

Ein flammender Bronzeengel stürzt als Denkmal auf die Erde. An seinem Sockel steht: 16. November 1944.

Ich staune über eine ganze Schulgemeinschaft, die sich kollektiv weigert in Coronafrust zu verfallen. Frei nach, wenn der Prophet nicht zum Berg kommt, kommt der Berg zum Propheten, gilt hier: Wenn unsere Laternen nicht durch den Ort laufen , dann läuft der Ort eben zu unserer Fackel. Die Schule wird zur Riesenfackel und 1500 Quadratmeter Glasfläche werden von innen beleuchtet.