POEMAS DE DOMINGO

Eu sei, mas não devia, Marina Colasanti

Eu sei que a gente se acostuma. Mas não devia.

A gente se acostuma a morar em apartamento de fundos e a não ter outra vista que não seja as janelas ao redor. 

E, porque não tem vista, logo se acostuma a não olhar para fora.

E porque não olha para fora logo se acostuma a não abrir de todo as cortinas.

E, porque não abre as cortinas, logo se acostuma acender mais cedo a luz.

E, à medida que se acostuma, esquece o sol, esquece o ar, esquece a amplidão.

A gente se acostuma a acordar de manhã sobressaltado porque está na hora.

A tomar café correndo porque está atrasado.

A ler jornal no ônibus porque não pode perder tempo da viagem.

A comer sanduíche porque não dá pra almoçar.

A sair do trabalho porque já é noite.

A cochilar no ônibus porque está cansado.

A deitar cedo e dormir pesado sem ter vivido o dia.

A gente se acostuma a abrir o jornal e a ler sobre a guerra.

E, aceitando a guerra, aceita os mortos e que haja número para os mortos.

E, aceitando os números, aceita não acreditar nas negociações de paz, aceita ler todo dia da guerra, dos números, da longa duração.

A gente se acostuma a esperar o dia inteiro e ouvir no telefone: hoje não posso ir.

A sorrir para as pessoas sem receber um sorriso de volta.

A ser ignorado quando precisava tanto ser visto.

A gente se acostuma a pagar por tudo o que deseja e o de que necessita.

E a lutar para ganhar o dinheiro com que pagar.

E a ganhar menos do que precisa.

E a fazer filas para pagar.

E a pagar mais do que as coisas valem.

E a saber que cada vez pagará mais.

E a procurar mais trabalho, para ganhar mais dinheiro, para ter com que pagar nas filas em que se cobra.

A gente se acostuma a andar na rua e a ver cartazes.

A abrir as revistas e a ver anúncios.

A ligar a televisão e a ver comerciais.

A ir ao cinema e engolir publicidade.

A ser instigado, conduzido, desnorteado, lançado na infindável catarata dos produtos.

A gente se acostuma à poluição.

As salas fechadas de ar condicionado e cheiro de cigarro.

À luz artificial de ligeiro tremor.

Ao choque que os olhos levam na luz natural.

Às bactérias da água potável.

À contaminação da água do mar.

À lenta morte dos rios.

Se acostuma a não ouvir o passarinho, a não ter galo de madrugada, a temer a hidrofobia dos cães, a não colher fruta no pé, a não ter sequer uma planta.

A gente se acostuma a coisas demais para não sofrer.

Em doses pequenas, tentando não perceber, vai se afastando uma dor aqui, um ressentimento ali, uma revolta acolá.

Se o cinema está cheio a gente senta na primeira fila e torce um pouco o pescoço.

Se a praia está contaminada a gente só molha os pés e sua no resto do corpo.

Se o trabalho está duro, a gente se consola pensando no fim de semana.

E se no fim de semana não há muito o que fazer a gente vai dormir cedo e ainda fica satisfeito porque tem sempre sono atrasado.

A gente se acostuma para não se ralar na aspereza, para preservar a pele.

Se acostuma para evitar feridas, sangramentos, para esquivar-se da faca e da baioneta, para poupar o peito.

A gente se acostuma para poupar a vida que aos poucos se gasta e, que gasta, de tanto acostumar, se perde de si mesma.

Vozes-Mulheres

Conceição Evaristo

A voz de minha bisavó

A voz de minha avó

A voz de minha mãe

A minha voz ainda

A voz de minha filha

A voz de minha filha

SOCORRO! ALGUÉM ME DÊ UM CORAÇÃO de ALICE RUIZ 

Socorro! eu não estou sentindo nada

Socorro! alguma alma, mesmo que penada

Socorro! alguém me dê um coração

tem tantos sentimentos

Socorro! alguma rua que me dê sentido

Assim Eu Vejo a Vida

Cora Coralina Folha de São Paulo, 04 jul. 2001.

Declamação do poema A MORTE DEVAGAR de Martha Medeiros, na voz de Roger Vasconcelos. 

Morre lentamente quem não troca de idéias, não troca de discurso, evita as próprias contradições. 

Morre lentamente quem vira escravo do hábito, repetindo todos os dias o mesmo trajeto e as mesmas compras no supermercado. Quem não troca de marca, não arrisca vestir uma cor nova, não dá papo para quem não conhece.

Morre lentamente quem faz da televisão o seu guru e seu parceiro diário. Muitos não podem comprar um livro ou uma entrada de cinema, mas muitos podem, e ainda assim alienam-se diante de um tubo de imagens que traz informação e entretenimento, mas que não deveria, mesmo com apenas 14 polegadas, ocupar tanto espaço em uma vida.

Morre lentamente quem evita uma paixão, quem prefere o preto no branco e os pingos nos is a um turbilhão de emoções indomáveis, justamente as que resgatam brilho nos olhos, sorrisos e soluços, coração aos tropeços, sentimentos. 

Morre lentamente quem não vira a mesa quando está infeliz no trabalho, quem não arrisca o certo pelo incerto atrás de um sonho, quem não se permite, uma vez na vida, fugir dos conselhos sensatos.

Morre lentamente quem não viaja, quem não lê, quem não ouve música, quem não acha graça de si mesmo. 

Morre lentamente quem destrói seu amor-próprio. Pode ser depressão, que é doença séria e requer ajuda profissional. Então fenece a cada dia quem não se deixa ajudar.

Morre lentamente quem não trabalha e quem não estuda, e na maioria das vezes isso não é opção e, sim, destino: então um governo omisso pode matar lentamente uma boa parcela da população. 

Morre lentamente quem passa os dias queixando-se da má sorte ou da chuva incessante, desistindo de um projeto antes de iniciá-lo, não perguntando sobre um assunto que desconhece e não respondendo quando lhe indagam o que sabe. 

Morre muita gente lentamente, e esta é a morte mais ingrata e traiçoeira, pois quando ela se aproxima de verdade, aí já estamos muito destreinados para percorrer o pouco tempo restante. Que amanhã, portanto, demore muito para ser o nosso dia. Já que não podemos evitar um final repentino, que ao menos evitemos a morte em suaves prestações, lembrando sempre que estar vivo exige um esforço bem maior do que simplesmente respirar.

Declamação do poema  "Vi Deus ontem no ônibus" de Luana Galoni. 

Vi Deus ontem no ônibus.

Ele entrou descalço estava vendendo bala.

Achei estranho Deus aparecer assim, nem um chinelo ele tinha. 

Estava meio sujo o cabelo então, nem se fala.

Agora vê, logo Deus, que semana passada vi cantando num show, todo aprumado. 

Que anteontem estava dançando com saia rodada e mês passado estava lá na cadeira da universidade sentado.

Deus era preto mês passado e estava cursando psicologia.

Achei afrontoso! Típico de Deus, que hoje mesmo me apareceu no espelho quando eu chorava pela manhã.

E o que eu acho mais gozado, veja bem, é que Deus meio sem forma meio sem contorno, cabe em mim, cabe no outro e ainda cabe num áudio de 3min que uma amiga de outro estado me mandou.

Ele cabe numa sinfonia de orquestra, numa sanfona bem afinada e nos berros da minha mãe.

Eu vejo Deus em tudo. E se não vejo é porque não enxergo. Se não ouço é porque não tenho ouvido.

Se não sinto é porque morri, mas acho até que consigo ver Deus depois de morto.

Até depois de vivo.

Até depois que ele desceu do ônibus sem vender nenhuma bala e me deu um sorriso.

Queria entender essa coisa do Espírito, de ser muitos, de ser um, dois e ninguém. 

De transcender o tempo e de ser, ao mesmo tempo, vendedor de bala, meu espelho e a mulher com saia rodada.

E de todos esses devaneios que escrevi enquanto o ônibus Deus dirigia, pensa só que louco seria.

Ah, bixo! Que revolução se daria se, por surto ou poesia, a gente finalmente, entendesse que Deus mora em mim e também mora no outro.

(Luana Galoni)

Declamação do poema: EU, de Clarice Lispector, na voz de Roger Vasconcelos

Sou composta por urgências:

minhas alegrias são intensas;

minhas tristezas, absolutas.

Entupo-me de ausências,

Esvazio-me de excessos.

Eu não caibo no estreito,

eu só vivo nos extremos.

Pouco não me serve,

médio não me satisfaz,

metades nunca foram meu forte!

Todos os grandes e pequenos momentos,

feitos com amor e com carinho,

são pra mim recordações eternas.

Palavras até me conquistam temporariamente...

Mas atitudes me perdem ou me ganham para sempre.

Suponho que me entender

não é uma questão de inteligência

e sim de sentir,

de entrar em contato...

Ou toca, ou não toca.