Chacun sa rive. Pas une simple querelle de clocher. Une vraie guerre des tranchées. Ici, le temps se compte à rebours. Après, c'est le grand saut. la plongée. Dans l'ivresse ou le désespoir. Et d'un côté comme de l'autre l'impression qu'on en prend pour 1000 ans.

Il faut bien avouer qu'on avait fini par ne plus trop y voir clair. La campagne était comme plongée dans un épais brouillard. Mais ce matin, au comptoir du bar du Port on peut siffler la Marseillaise, la France a décidé d'écrémer parmi ses prétendants. Entre Sèvre et Marais

Poitevin, Charron vote. Un dimanche comme nul autre.

La politique sait occuper ses enfants. Leur faire cuisiner des gateaux, s'initier à la chorale, écrire de jolies choses sur l'avenir... Le plus bel age. Faire du Pont des Arts une cour de récrée et ne laisser personne, surtout de vielles personnes, démolir ses rêves.

Enfermés dehors. Ce soir Ségolène joue au Zénith de Dijon. Entrée libre qu'ils disaient. Mais la nuit n'est pas tombée, qu'il n'y plus une place à l'intérieur. Un meeting couleur parking, du discours sur écran géant.... Voilà ce qu'il reste à faire. Manger son sandwich avant la prochaine averse.

Parce qu'ils se sont levés un peu tard, ils ont du moissonner jusqu'à la tombée du jour. Demain est une autre saison. Un printemps si la récolte est bonne. Un hiver si les forces manquent. Plus qu'à mettre les tracts au feu, pour se chauffer. C'est le jour J. Avec un J comme Bové.

Une sacrée partie de chasse. Dans la lumière des phares, on traque le panneau officiel. Planté à un carrefour, contre le mur d'un cimetière, d'un collège, ou au coeur des cités. Et quand le camp d'en face est passé avant vous, ce n'en est que meilleur.

Le dimanche à Noisy - C'est politique et poésie - Avant le vote, le slam - Et les vers qu'on déclame - Font office de tract - A la gloire du pacte - présidentiel de Ségolène - Quand nos grands corps palabrent - nos rimes comme des sabres - viennent défendre notre reine.

Un coup de fil, un matin... Des gens de la ville qui voulaient ma signature, mon autographe, mon paraphe, sous le nom de leur candidat. Moi, tout petit maire, sans standard ni secrétaire. A les entendre, j'étais une perle rare et précieuse. Alors je les ai laissé parler.

L'heure était venue de se relever les manches. Gravir les étages, frapper aux portes, être présents. Partout. De compter ses forces, d'être malins, organisés, gonflés à bloc. L'heure était venue de se mettre en marche.

Grâce à une série de mini-documentaires hebdomadaires, Les Campagnards ouvrent le champ de la présidentielle, loin du compte-rendu médiatique d'actualité traditionnel et officiel.