São 18h59 de terça-feira. A luz foi abaixo há alguns minutos. Já foram ver o quadro; parece ter sido um corte geral. No silêncio do crepúsculo, encoberto por um tapete de nuvens cinza, um riso ecoa. Demoram alguns segundos a perceber que a televisão não deveria estar ligada. Na vossa confusão, em busca do comando, em busca de respostas, uma sensação de puro terror sobe-vos pela nuca. É demasiado tarde. O Fernando Mendes ri um último riso. O preço certo desta montra final é a vossa vida. "Espectáculo."