L'arte è quella macchia di bellezza sul muro grigio del mondo che pochi sanno fare, che qualcuno vorebbe cancellare e che molti non capiscono: eppure il tempo inghiotte tutto tranne l'arte.

Larte è quella macchia di bellezza sul muro grigio del mondo che pochi sanno fare, che qualcuno vorebbe cancellare e che molti non capiscono: eppure il tempo inghiotte tutto tranne larte.

Larte è quella macchia di bellezza sul muro grigio del mondo che pochi sanno fare, che qualcuno vorebbe cancellare e che molti non capiscono: eppure il tempo inghiotte tutto tranne larte.

Larte è quella macchia di bellezza sul muro grigio del mondo che pochi sanno fare, che qualcuno vorebbe cancellare e che molti non capiscono: eppure il tempo inghiotte tutto tranne larte.

Lavoriamo per guadagnare. Guadagniamo per spendere. Spendiamo per comprare. Compriamo per consumare. Consumiamo per lavorare. Lavoriamo per guadagnare. Guadagniamo per spendere....

Tutto serve a qualcosa. Chiaro, c'è anche ciò che non serve a niente: in quel caso si accende la fantastia e ci si inventa un modo per renderlo utile.

Il marmo oppone la sua resistenza ai nostri colpi di scalpello, qualche volta non si lasci anemmeno scalfire mentre la punta tenta di aprirsi un varco nella materia. Ci sono momenti in cui mi chiedo quale sia il mio ruolo: sono lo scuoltore? Sono il martello nella mano dell'artista? Sono il punteruolo percosso dal martello? O forse, com'è più probabile, sono il blocco di marmo da plasmare?

Le città non sono davvero dei luoghi concreti, sono soltanto un pesante e colossale ammasso di parole: poi ci si allontana, verso la campagna, e si ritroverà il beato silenzio.

Vi lascio tutto: i miei organi per chi se ne accontenta, i miei pensieri per chi non ne ha già abbastanza, le mie ossa se servono a qualcuno per farne un tavolino.

Numeri la strada, numeri gli alberi, numeri il cielo, numeri l'acqua: tutto è numero. Questi però non sono i numeri della matematica, non li puoi contare; i numeri della vita li puoi solo cantare.