Le jour où j’aurai rendez-vous avec toi, sais-tu ? Je m’y rendrai sans arme, sans larme et sans rancœur. J’attacherai à ma boutonnière une fleur sans odeur puisque le parfum de ta chevelure emporte tout. Je n’irai pas par quatre chemins. Je te demanderai simplement ta main. Comme dit Brel, nous aurons des « orages » mais je m’en fous. Je viendrai sans bagage car je préfère porter le tien. Peu m’importe son poids. Toi, tu n’auras qu’à me faire un signe de la main. 

Ta belle main de sculpteur que tu agites quand tu rêves. 

Si tu le veux, ce matin-là, je serai ta statue et je prendrai la pose. Dans un jardin paisible, dans une rue dégueulasse, dans un coin flippant, dans un hall d’aéroport, sur une bouche de métro, dans un hôtel miteux ou la suite d’un palace.

Je serai ta statue et tu me soulèveras. Pour dire que tu aimes les hommes. Mais surtout moi. Ton homme.

Je ne sais pas écrire mais je m’appelle John. Et ton prénom, c’est Auguste, je crois. Je l’ai lu quelque part.