Der Wind fährt scharf durchs hohe Grau.
Die Inselbank liegt klar, der Sand ist bleich.
Blätter fallen grenzenlos — ein nüchternes Rieseln.
Der Fluss kommt ohne Ende, arbeitet sich vor, wie immer.

Weit her, im Herbst, bin ich der Gast, der weiterzieht.
Ein Leben lang schon krank, und doch: ich steige diese Stufe.
Die Zeiten sind hart — das Haar wird weiß vom Widerstand.
Der Becher, einst Trost, bleibt heute ungefüllt.

佾楠 | Yinan

Music: Suno V5