深夜

深夜里，街角上，梦一般的灯芒。烟雾迷裹着树！怪得人错走了路？“你害苦了我—冤家！”她哭，他—不答话。晓风轻摇着树尖：掉了，早秋的红艳。伦敦旅次 九月（写于1928年9月。1929年1月10日《新月》第1卷第11号。）